Южная Африка. Оранжевая Республика. Бетлехем
03 июля 1900 года. 12:00
— Руки держать на виду…
— Как скажете… — Я быстро отпустил поводья.
— Кто таков? — Мужик с тщательно подстриженной бородкой тронул поводья и подъехал поближе. Трое его спутников предусмотрительно взяли меня на прицел.
— Джеймс. Джеймс Бонд.
— Англичанин?
— Нет, американец, — гордо хлопнул я себя по груди.
— Один черт, — презрительно скривился бородач, — уитлендер… Клятые нахлебники…
Вот тут пришло время нешуточно озадачиться. Подобное отношение к «понаехавшим» вполне обычно для местных, да и то с большой натяжкой, скорее в общении между собой, чем с незнакомцами. А этот на бура ну никак не похож. Те, если и говорят по-английски, то с диким акцентом, а этот изъясняется скорее как австралиец. Да и выправка строевая, а лошадки как из одной конюшни, даже мастью схожи. Курва… судя по всему, я опять вляпался.
— Сэр, а в чем дело?
— Из седла долой, — коротко приказал бородатый, начисто проигнорировав мой вопрос. — Живо, а то схлопочешь свинцовый подарочек между глаз.
— Подчиняюсь, подчиняюсь, — испуганно залепетал я, бросил на землю карабин и спешился сам. — Я все расскажу, все, только не убивайте.
— Понятливый малый, — ухмыльнулся мужик и приказал своим спутникам: — Проверьте его.
Но до обыска дело не дошло. Как только они спешились, я засунул руку за пазуху и завопил:
— Вот-вот, пакет у меня тут… Очень важный пакет. Самому Крюгеру от Элтона Джона…
— От кого? — недоуменно переспросил бородач и протянул руку. — Давай сюда…
— Держи… — Я выхватил браунинг из подплечной кобуры и аккуратно прострелил ему плечо, а затем методично, но быстро расстрелял остальных.
Никто из них даже не успел взяться за оружие. Главаря и еще двоих сразу снесло на землю, а третьего, застрявшего ногой в стремени, понесла лошадь, но через десяток метров остановилась, сама зацепившись поводом за кривую акацию.
Впрочем, этого товарища пришлось еще добивать. Патроны моего «Браунинга № 1» к разряду супермощных явно не относятся.
— Нет, это хрен знает что! — дострелив несчастного, возмутился я и аккуратно двинул по башке главаря, пытающегося достать револьвер из кобуры. — До расположения войск Республик всего пара часов езды, а тут непонятно кто как у себя дома шастает. Тьфу, одним словом…
Осмотр трупов неизвестных ничего интересного не дал. Карабины «Ли-Метфорд», несколько револьверов, еще какая-то обычная дребедень. Правда, на седлах отыскались армейские клейма, но я и так не сомневался в том, что это бритты.
Впрочем, товарищи оказались не совсем британцы, а австралийские кавалеристы, проникшие на бурскую территорию за «языком».