— Да, — ответил я. — Нам нужно найти детей.

— Зачем?

— В них сила. С ними мы сможем противостоять судье Анеле…

— Я слышал слова старика перед смертью. Он ясно сказал, что этот город, — он кивнул в сторону серой стены на горизонте, — окружают сотни таких лагерей. Мы должны напасть на каждый! Мы должны убить всех кровокожих, способных нас атаковать!

Парень устал. Устал физически и морально. Наша дружба обернулась для нас чередой смертей, которым и не видно конца. Мы окунулись в бесконечные битвы, и, если тебе удастся вынырнуть наружу, — ты уже никогда не будешь прежним. К виду смерти можно привыкнуть, но привычка станет вредной. Вредной настолько, что все ценности окружающего вас мира, так долго прививаемые вам обществом, будут разбиты на мелкие осколки, место которым под пропитавшимся мочой ковриком в туалете.

— Мы потратим месяца на истребление кровококжих, — парировал я. — Рано или поздно о нас узнают, и тогда нам не избежать встречи со всеми кровокожами, живущих на этой земле. Мы не устоим.

— А что в том городе? Там у нас есть шансы?

— Ну, как минимум мы сможем завязать городские бои. Узкие улицы смогут уровнять наши шансы, если мы всё же станем удушающей костью в горле наших врагов.

Ансгар закивал головой, будто соглашаясь с каждым моим словом. Он опустил голову, пряча глаза от палящего солнца, а потом провёл ладонью по ёршику на голову, стряхивая капли пота на песок.

— Ты устал? — спросил я.

Я не пытался его унизить, или усомниться в его физических возможностях перед нами — кровокожами. Просто его вид вызывал у меня тревогу. Может несколько дней во влажных джунглях смогут хоть немного успокоить его уставшие мышцы и возбуждённый разум.

— Нет, — ответил он после короткого молчания. — Я точно не могу объяснить, что со мной происходит. Наоборот! Мне страшно это признавать, но мои ладони так и просятся выхватить щит и снять с пояса булаву, а затем с криком бросится на врага. Моё горло страшно першит, и обычная вода никак не может его увлажнить. Мне нужно что-то большее… Последнее время я стал просыпаться с мыслью, что больше никогда не уберу оружие от себя далеко. Мои руки будут всегда сжимать рукоять булавы, и выпадет она только с моей смертью.

Война забрала его душу. Новые привычки приходят на место старым, и надоедливое першение в горле он сможет смыть лишь свежей кровью. Кровью врага, или его умирающим взглядом. Или мольбой о пощаде, но ты всё равно опустишь свой меч ему на голову, так как боишься, что першение в горле может усилиться и лишить спокойного сна, без которого ты не сможешь продолжить свою войну.