— Что же мы наделали, Влада, — шепчет она, уставившись в пол. Это не полное раскаяние, нет. Но это первая трещина в ее глухой броне. Влада закрывает глаза, по вискам скатываются слезы.

Я отступаю в коридор, где меня тут же перехватывает лечащий врач.

— Состояние стабилизировали, тонус сняли, — говорит он, листая карту. — Но утренние показатели мне категорически не нравятся. Аппарат экспертного класса у нас сейчас на ремонте. Мы оформляем перевод вашей сестры в перинатальный центр. Скорая приедет к семи вечера. Ей нужен абсолютный покой, а у нее паническая атака на фоне перевода. Кто-то из родственников должен поехать с ней в машине сопровождения.

Пульс обрывается и начинает бить где-то в горле. Я быстро просчитываю логистику. Зинаида Марковна ушла с острой болью в пояснице, Стёпа сейчас рисует в подсобке под присмотром девочек-фрилансеров, которые скоро уйдут. Оставить его не с кем. Поехать с Владой — значит бросить сына.

Мой телефон вибрирует в кармане куртки. Имя Мирона на экране вызывает острый спазм в желудке. Я отхожу к окну, глубоко вдыхаю и принимаю вызов.

— Ася, — его голос звучит ровно, с той железобетонной уверенностью, которой мне сейчас так не хватает. — Как вы?

Дыхание сбивается. Рациональная часть мозга кричит, что я не должна просить его. Но выбора нет.

— Мирон... мне нужна помощь.

Пальцы до онемения сжимают пластиковый корпус телефона.

— Слушаю, — отвечает он без малейшей заминки.

— Владу вечером перевозят на скорой в перинатальный центр. У нее осложнения. Мне нужно поехать с ней в реанимобиле, а Стёпу оставить не с кем. Мать не справится, у нее самой сейчас срыв. Ты сможешь... сможешь забрать его на ночь?

В трубке повисает секундная пауза.

— Буду у магазина в шесть тридцать, — чеканит он. — Собери ему вещи.

***

Темнота опускается на город быстро. Я закрываю кассу, выключаю верхний свет в торговом зале, оставляя только подсветку холодильника с цветами. В подсобке собран маленький рюкзак с детской пижамой и зубной щеткой.

По стене скользит свет фар. Внедорожник паркуется вплотную к тротуару.

Я вывожу Стёпу на крыльцо. Мирон выходит из машины. На нем снова та самая темная ветровка, в которой он был в парке. Он обходит капот, приседает на корточки и ловит бегущего к нему сына в охапку.

— Ну что, боец, поедешь ко мне в гости? — спрашивает Мирон, поднимая его на руки. Стёпа радостно кивает, вцепившись в его воротник.

Мирон подходит ко мне. Берет из моих ледяных, дрожащих рук детский рюкзак. Его желваки напряжены, взгляд сканирует мое лицо, отмечая и бледность, и трясущиеся губы.