И действительно: Якешу вчера дали пинка под зад. И поделом. Пока в Праге разгоняли студентов, он отдыхал на курорте. Вернулся не сразу, время упустил. Потом, конечно, засуетился, попытался что-то делать, но самоуверенность сыграла против него.
Позавчера он ещё провёл встречу с несколькими шахтёрами. Те, вроде бы, высказались против волнений, и Милош, решив, что поддержка у него есть, созвал ЦК КПЧ — хотел покарать критиков и показать силу. Ну и… случилось то, что случилось.
После этого неизвестного мне дедка — Карела Урбанека — я точно знал, что к власти придёт Вацлав Гавел. А вот Оксана спорила — мол, будет какой-то Дубчек.
Не знаю такого. Хотя фамилия вроде знакомая… может, с футболистом каким путаю.
В понедельник я прям хочу увидеть лицо Фалина после того, как мы с Оксаной угадали все ключевые события в Чехословакии.
Кстати, забавный факт: когда в 1968 году вводили войска в ЧССР, мой нынешний начальник уже возглавлял Второй европейский отдел МИД СССР и лично общался с тем самым Дубчеком. Так что нет — точно не футболист.
Иду к гаражному кооперативу. Надеюсь, бокс для своей машинки получится снять. Уже немного замёрз — холодновато в столице.
Ворота есть, охранник сидит — уже плюс. Свет, вода, туалет общий для автолюбителей… Ещё бы пивную поставили.
Оглядываю длинные ряды кирпичных боксов. Почти все приоткрыты — утро, суббота, самое время свалить от жены в гараж и наконец расслабиться от работы и семьи.
Домика правления не видно, но председатель, как выяснилось, есть. И, на моё счастье, он тут — в кооперативе, в своём гаражике, лежит под машиной. Так что здороваюсь сначала с ногами.
— Ключ подай, семнадцать на девятнадцать, — отвечают ноги на моё «здрасти». — И восьмигранник на двадцать четыре.
В гараже тепло. Зайдя, я прикрываю дверь и начинаю озираться в поисках инструмента. А вот они — рядом с машиной. Подаю, довольный собой, будто справился с заданием со звёздочкой. Ну, не мастер я по ремонту автомобилей.
— Бл@ть… тваю ж мать… — доносится из-под машины. Через секунду появляется голова председателя, вся в мазуте. — Ты чего хотел-то?
— Ищу в аренду боксик. Деньги есть. Сам — спокойный, без проблем, — торопливо объясняю я, не принимая маты на свой счёт. Видно же, что не мне и вообще не кому-то конкретному они адресованы — просто для связки слов.
— Та-а-ак…
Ноги окончательно вылезают из-под машины, и я сразу понимаю, что нормальной ямы в гараже нет. А значит, и в моём будущем боксе её, скорее всего, тоже не будет. Максимум — что-то вроде погреба.
Впрочем, не беда. На улице я видел две эстакады, и под одной из них — парочку интеллигентов, которые почти даже не матерились. Столица всё же. Культура!