…Гульнара не использовала кровь на шарфе. Она переродилась здесь, чтобы попасть туда… готовой. Или почти готовой, если глаза ещё жёлтые. Защитные артефакты могли принять её за опасную нечисть и переместить в тайник без проблем. Яга же объясняла, что покинувшая схрон нечисть держалась от него подальше, чтобы не притянуться — чтобы снова не угодить в западню. Видимо, артефакты работали как пылесос, втягивая в могильник подходящее. И проклятая об этом знала.
Но если она с помощью крови нечисти или её силы смогла сделать из себя подобие «бабочки»… Что, чёрт возьми, она сделала — и делает, и ещё сможет сделать — со мной?.. Ох, не зря ко мне всей душой прикипела одна конкретная нечисть, не зря после появления «компаса» я начала видеть неположенное… Кровь в «компасе» — это кровь мёртвой «бабочки». И я…
Зачем я здесь, в этой истории?.. Только ли чтобы нарисовать портал и отправить к проклятой на помощь… кого-то?
Дома ничего странного я не заметила. Схватила первый попавшийся блокнот и устроилась на кухне — срочно рисовать план могильника. Закрывая глаза, я снова проходила по нему и вспоминала — первый зал и белые факелы, поворот направо и зелёные факелы… Я даже количество барельефов в каждом зале ухитрилась запомнить. И закончила работу в рекордно короткие сроки, максимум за полчаса. Вот только в этих набросках чёрт ногу сломит, и перерисовать бы их на большой лист… И — нервы, нервы, нервы, чтоб их…
Оставив схемы могильника на кухне, я вернулась в комнату. В комоде есть старый альбом, и если склеить листы…
Понимание настигло не сразу, я слишком нервничала и хотела успокоиться. Понимание пришло с Бахтияром. Зачем-то я опять ему понадобилась — может, последний сон наконец обсудить, — и он отвлёк меня, позвонив в дверь.
— Почему трубку не берёшь? — сердито сверкнул глазами заклинатель. — Зачем телефон отключила?
Теле…фон?..
Я вернулась в комнату и растерянно осмотрелась. Сумки на месте не наблюдалось.
— Рада, какого чёрта!..
До кучи не наблюдалось компьютера. И Яги. В смысле, картинка… поблекла. Она всегда казалась такой живой, а сейчас… просто тусклый рисунок. И, предчувствуя неприятное, я рывком выдвинула верхний ящик комода. Папка с рисунками пропала.
— Нас ограбили… — выдохнула я.
Кажется, «мальчик» всё-таки был.
Вот да: не рой другому яму…
Ведьмы слишком полагаются на свои слова,
чтобы брать их обратно.
Терри Пратчетт «Творцы заклинаний»
— Ограбили? — переспросил Бахтияр. Удивительно, для себя-то недавно резкого и сердитого, спокойно.
— Ну д-да… — я запнулась, в панике изучая каждый предмет и не находя нужного.