— Кому звонишь? — зачем-то спрашиваю, когда Марик подносит уху телефон.
— Антону, — подмигивает Червинский, и весь глоток вина, который я сделала секунду назад, идет мне не в то горло.
Бабник, зажимая телефон плечом, от всей души «похлопывает» меня по спине, так что приходиться шарахаться от него, как от наказания, а когда мы смотрим друг на друга, еще и коварно скалится.
— Не смей, — предупреждаю я, догадываясь, зачем ему понадобилась переговорить с мим начальником прямо посреди застолья. — Или я тебя…
— На нас смотрит твоя тетка, — уголком рта шепчет Червинский. — Не пали контору, а то придется демонстративно утаскивать тебя в берлогу с золотым унитазом.
Я сглатываю, открываю рот, чтобы послать его к черту, но молчу. Я ведь правда вообще ничего не могу ни сказать, ни сделать, потому что буду выглядеть круглой дурой. И только тупо улыбаюсь, когда Червинский по телефону просит Клеймана обойтись без меня в понедельник и вторник, потому что «она будет занята со мной». Понятия не имею, что за планы у него на «послевыходные», но куда мы пойдем в понедельник, догадаться не сложно.
Червинский правда всерьез намерен лишить меня свободы, а я ничего, совсем ничего не могу сделать, чтобы не выставить себя на посмешище.
Это, наконец, случилось: меня проиграли. И кто? Человек, которого я считала чуть умнее обезьянки.
Никогда не недооценивай противника.
Я беру бутылку, наливаю себе полный стакан и выпиваю его в пару глотков.
Такого позорного поражения со мной еще не случалось. Имею право первый раз в жизни напиться вдрызг.
Есть такая старая-старая шутка о немецком разведчике в тылу русских партизан.
«День первый: Сегодня я пил с русскими — чуть не умер.
День второй: Сегодня похмелялся с русскими — лучше б я умер вчера».
Вот, пара предложений, которые характеризуют хорошее русское застолье. Особенно если вы — дева «на выданье», рядом сидит счастливый жених, а после второго бокала мама приносит старую энциклопедию имен и последнее, что вы помните: стакан коньяка без закуски, чтобы пережить «Матрену Марковну Червинскую».
Я открываю глаза, пытаюсь пошевелить руками или ногами, но тут же бросаю это гиблое дело. Голова просто раскалывается, а во рту знакомый вкус а ля «Ну кто так пьет?»
Кое-как привожу голову в порядок, сортирую мысли между «тут помню», «тут смутно» и «тут не помню» и делаю печальный вывод: я даже не в курсе, как оказалась в постели.
Задираю покрывало, вздыхаю и переворачиваюсь лицом в подушку. Первый раз в жизни я напилась до состояния, когда даже не смогла снять платье. Теперь понятно, почему мне всю ночь снились баварские колбаски.