— Я отдам тебе водителя, а сам поеду на такси.
— Ок.
Он секунду смотрит на меня, и как будто чего-то ждет.
А я быстро поворачиваюсь и ныряю в машину, которая все это время следовала за нами, как привязанная. Нельзя показывать, что я к нему привязываюсь. Потому что тогда он будет думать, что покорил вершину и вытоптал ее вдоль и поперек.
Раз мне больше не за кем присматривать, то нет смысла возвращаться к Червинскому домой.
А у меня в квартирке тишина — как в склепе.
И даже порадоваться не получается, потому что я слишком привыкла, что Марик всегда рядом: шутит, обзывается и… делает всякие приятные мелочи. Грубо, но ухаживает. И приятно пахнет.
Самый ужас начинается утром, когда я сонная иду готовить свое фирменное от «шефа» — хлопья с йогуртом и бутерброды с арахисовым маслом и ветчиной. И тупо таращусь на ни разу не использованную мультиварку и сковородки, и всю остальную посуду, вспоминая, как ловко Марик готовил завтрак и умудрялся при этом выглядеть не перепуганным мужиком с девятью из десяти порезанными пальцами, а почти богом.
Да ну блин!
Я что — безрукая? Я тоже могу. Подумаешь — омлет, пффф!
Через час, когда моя чистая кухня превращается в полигон битвы, а я, с зареванной физиономией лью горючие слезы в намертво пригоревший к керамической сковороде омлет, до меня доходит, что все — дергаться поздно.
Я влюбилась в гада Червинского.
И не потому, что он красавчик, который умеет готовить, ворочает миллионами и классно целуется. Не за фантастический секс, и не его доброе сердце.
А… просто так.
Мой рациональный мозг не может разложить чувства на атомы, отсеять лишнее и избавить себя от патологического желания взять — и отправить ему тупое селфи, или просто голосовое сообщение. И если от первого меня удерживают красные глаза и сопливый нос, то второе я сделать не успеваю, потому что на экране планшета, где я уныло листала ленту инстаграма, появляется знакомое лицо.
Червинского. С улыбкой во всю рожу и огромной подмышечной грыжей, которая почему-то похожа на Риточку.
От неожиданности у меня мгновенно высыхают слезы, и я успеваю поймать ускользающую новость до того, как ее сменит другая. Даже не пытаюсь анализировать, откуда ЭТО взялось в моем инстаграме (судя по текстовому сопровождению — из каких-то гламурных новостей). Но то, что это мой Червинский — нет никаких сомнений. Одет с иголочки, а рядом, вцепившись в него клещом, позирует Риточка.
И приписка: «Редактор модного журнала, наконец, рассекретила личность своего жениха!»
— А ничего, что это личность моего жениха?! — Я яростно тычу пальцем в довольную моську Пустых мешочков, сожалея лишь об одном: почему в наше время никто не додумался сделать приложение «Вуду онлайн»?!