Андрей заметил тоже.

И вдруг — просто протянул руку.

Не схватил. Не настоял. Просто протянул через стол ладонью вверх.

Старый жест.

До боли знакомый.

Когда-то он делал так всегда, если видел, что меня трясет от нервов. На людях, в машине, дома, перед сложными разговорами. Просто клал руку ладонью вверх. Мол, хочешь — возьми. Не хочешь — не надо. Никаких требований, никакой драмы. Только возможность.

Мой взгляд прилип к этой руке.

Сильной. Спокойной. С тонкой полоской вены у запястья. С маленьким светлым шрамом у большого пальца — от ножа, когда мы однажды пытались вместе резать авокадо, и авокадо, как типичный представитель дорогой бессмысленной еды, решил отомстить.

Господи.

Я помнила даже это.

Меня это взбесило.

— Ты серьезно? — спросила я.

— Нет. На самом деле это сложная манипуляция через ладонь, рассчитанная на твои остаточные рефлексы.

Я моргнула.

Потом не выдержала и фыркнула.

— Ужасный человек.

— Знаю.

— И все равно…

Не договорила.

Потому что уже вложила пальцы в его руку.

Просто вложила.

Как дура.

Как будто не прошло три года.

Как будто мое тело было предателем с прекрасной памятью.

Его пальцы сомкнулись осторожно. Не крепко. Почти бережно. И от этого у меня внутри прошло что-то очень тихое, очень страшное. Не прощение. И не прощание. Скорее… узнавание. Будто какая-то часть меня сказала: да, вот это место я помню. Здесь когда-то было безопасно.

Я выдернула руку почти сразу.

Слишком резко.

Слишком поздно.

— Нет, — сказала я.

— Что «нет»?

— Не надо так.

— Как?

— Как будто между нами еще остались простые жесты.

Он выдержал паузу.

— А их не осталось?

Я уставилась на него.

Нет, ну надо же.

Какой своевременный вопрос.

Как будто я и так не сидела по уши в эмоциональной трясине.

— Андрей, — медленно произнесла я, — у нас с тобой из простого остался разве что состав воздуха. И то местами спорно.

Он отвел взгляд и кивнул.

Принял.

Опять.

Меня это начинало выводить из себя отдельно. Когда он спорил — хотя бы было за что цепляться. А когда вот так, спокойно, почти покорно принимал каждый мой укол, я чувствовала себя не победившей, а виноватой.

Отвратительное ощущение.

— Твоя мать… — начала я и осеклась.

— Что?

— Ты поедешь к ней?

— Да.

— Сегодня?

— Да.

Я закусила губу.

Вот тут уже стало неуютно по-настоящему. Потому что одно дело — чужая неприятная свекровь в прошлом. И совсем другое — мать человека, который только что узнал, что эта самая мать сознательно подделала письмо, добив его брак и, возможно, лучшие чувства в его жизни.

Это не семейный конфликт.

Это уже почти античная трагедия с хорошими пальто и плохими манерами.