Щёлкнул, отключаясь, вскипевший чайник, и я снова вздрогнула, нервно повторив:

— Пиявкой?..

Ночной гость встал и разлил по кружкам кипяток.

— Чтобы уцелеть, она будет пить ваши жизненные силы. Вы не сразу это заметите. Если ведьма не дура, то станет тянуть по капле, — грубовато объяснил «нетопырь» и снова сел на табурет. — А вы уставать начнёте быстрее, есть больше, болеть чаще и с последствиями. Вы беззащитны перед ней. Поверьте, — добавил мягко, — я работал с проклятыми. Знаю, о чём говорю. Вижу её за вашей спиной. Её следы — в вашей тени.

— Опишите, — я обернулась, но, конечно, ничего не увидела, даже тени.

— Волосы седые, глаза тёмные, с огненными искрами — может, с огнём работала при жизни, — он снова прищурился. — Высокая и худая, платье чёрное, кожа светлая.

— Шляпа?.. — я кашлянула. Мне стало страшно неуютно… и просто страшно, до липких ладоней и внутренней дрожи.

— Это не шляпа, — он склонил голову набок, внимательно рассматривая что-то явно видимое. — Это… память. Вернее, её отсутствие. Она не помнит себя. На её памяти лежит покров.

Я нервно глотнула чаю и не сразу поняла, что чая-то в кружке не было — просто горячая вода. Ночной гость молчал и давал мне время — подумать, сделать выводы… решить, что спросить.

— Зачем вы мне всё это говорите? — я устало облокотилась о стол и запустила пальцы в распущенные волосы. — Зачем объясняете? Жалеете? Но ведь жалость не спасёт. Может, лучше и не знать…

— Знание — жизнь, — возразил «нетопырь» веско. — И не в жалости дело. Негоже ведьмам лезть в дела людей и втягивать вас в свои. Не по закону это. Проклятая поставила под угрозу существование нашего мира. Нельзя, чтобы люди о нас узнали. Вы должны найти хорошую ведьму и избавиться от той, что прицепилась. И забыть обо всём.

— И мне помогут? — поинтересовалась я сухо. — Забыть?

— Да, — ответил он просто, — для вашего же блага. И я подскажу, как найти городскую ведьму. Они живут среди людей скрытно и…

Дальше я не слушала. За окном мелькнула крупная тень, а в комнату залетел ночной мотылёк и маленьким истребителем спикировал на стол, уселся, сложив пушистые крылышки. Догадка была внезапной и явно верной. Бабочки… Ну, конечно… Если есть «летучие мыши»… Значит, есть и «бабочки». Это не насекомые. Это нечисть. «Бабочки» — это разновидность нечисти.

— Да, — мой собеседник смотрел не мигая. — Это нечисть. Страшная и опасная.

— Вы умеете читать мысли? — мне опять стало не по себе.

— Не мысли, — он качнул головой. — Тени. Люди повсюду следят своими тенями, а в них — и прошлое, и настоящее. И немного будущего. Эта проклятая занималась нечистью и забралась туда, куда не следовало. «Бабочки» были уничтожены много лет назад. Так считается.