Ещё через день меня вызвали в городской комитет комсомола. Скорее всего по поводу зональной школы, или из-за младенца, или из-за обеих этих причин сразу. До города доехал на автобусе, директорская машина уже в прошлом. Идя с остановки в горком ВЛКСМ, я вспоминал, как будет выглядеть в будущем этот небольшой городок райцентра — дороги лучше, дома красивее, на месте стадиона церковь будет блестеть куполами. Сейчас тоже имеется церквушка, но деревянная и неказистая. Зайти, поставить свечку Толяновской маме? Маме за упокой, а малышу за здравие. По пути она как раз, но стрёмно — вдруг увидит кто? А, будь что будет. Скажу, что из любопытства зашёл.
На входе меня встречает сухонькая старушка и строго спрашивает:
— Крещёный?
— Мама крестила. Правда, крестика с собой нет, — сознаюсь я.
Мне выделяют маленький белый крестик, веревочку и на сдачу с рубля несколько свечек и поясняют, куда какую поставить. Быстро делаю дела и намереваюсь идти дальше.
— Толя Штыба! Здравствуй-здравствуй, — раздаётся сзади знакомый голос.
Обернувшись, вижу Фаранову со статной высокой женщиной — её мамой. Обе в платках и длинных платьях блеклой расцветки. Я всё удивлялся, как такая монументальная женщина родила такую тростиночку как Аленка.
— Привет, Алён, здрасьте, теть Маш, — приветствую обеих. — Зашёл маме свечку поставил, и за малыша найденного.
— Молодец какой! И чего ты с таким хорошим парнем не дружила? — с улыбкой тетя Маша гладит мои вихры.
— Ма-а-ам! — с возмущением тянет ноту протеста Аленка.
— Ладно, пора мне, — пытаюсь закруглить беседу и не смущать девчонку.
— Стой, — строго сказала тетя Маша. — Погляжу, кто на улице идёт, а то нас однажды Николай Николаевич увидел.
Через полминуты мне разрешают выйти наружу. Конспирация, однако!
Так, о душе подумал, теперь можно и о теле, тьфу, о деле! Комитет комсомола — кирпичное двухэтажное здание, заполненное людьми. Там вовсю кипит работа. Мне нужен конкретный человек, некто Корд Саша — инструктор. Хватаю за рукав смазливую мелкорослую блондинку.
— Извини, как мне Александра Корда найти?
— Не Александра, а Александру, — поправляет меня малышка. — Считай, нашёл уже, что хотел?
— Я думал это парень, извини. Я Анатолий Штыба.
— Поздравляю, — фыркает комсомолка и пытается свалить.
— Да куда ты⁈ Мне сказали тебя найти! — возмущаюсь я.
— А ты кто? — щурит глаза, очевидно близорукая, красотка.
— Штыба! Анатолий! — терпеливым голосом врача-психиатра повторяю я входные данные.
— Я поняла, не глухая. Для чего тебя вызвали, откуда ты приехал?
— А я знаю для чего? Мне наш комсорг школы Зина сказала, — теряюсь я.