Из тридцати в живых осталось не больше десяти. Они стояли за его спиной, израненные, окровавленные, но не сломленные.

— Уходите, — сказал Торгрим, не оборачиваясь.

— Ярл…

— Уходите, я сказал! Бегите к своим женщинам и детям. Живо!

Мастера послушались, и один за другим они отступили вглубь посёлка. Торгрим остался один. С молотом в руке.

А потом сквозь звон в ушах он услышал далёкий детский плач из штольни. Тонкий, как хрупкая снасть… Через него с ним говорили боги: «Ты — стена. А стены не должны падать, пока за ними кто-то есть».

Торгрим закрыл глаза.

У него тоже когда-то был ребёнок… Сын Магнус. Светловолосый мальчишка, который любил сидеть у горна и смотреть, как он куёт железо. «Папа, а я тоже стану кузнецом?» — «Конечно, станешь, сынок! Лучшим на всём Буяне».

Но Магнус пал у Борланда, прикрывая ярла. Торгрим тогда три дня не выходил из кузницы. Он ковал мечи и безудержно плакал, потому что каждый удар молота отзывался в пустой груди. А потом пришёл Рюрик, и Торгрим отдал ему сакс своего павшего сына…

Жене повезло больше — она ушла раньше от лихорадки, за три года до того. Она не пережила своё дитя… Не почувствовала эту величайшую пустоту внутри… Торгрим остался один. Только кузница. Только железо. Только память, которая жгла сильнее раскалённого прута.

И вот теперь умирал уже он… И, наверное, это было правильно. Скоро он увидит Магнуса и свою красавицу — супругу. Скоро они снова будут сидеть у горна, и сын спросит: «Папа, а ты научишь меня ковать?» А он ответит: «Теперь точно научу, сынок. Всему, что знаю сам. Теперь мы всегда будем вместе!»

— Я иду, Магнус, — прошептал Торгрим. — Потерпи ещё немного.

Он открыл глаза. И запел снова — громче, чище, как будто сам металл зазвучал в его груди.

БУМ! БАМ!

Гори, железо! Пой,

железо!

Зови валькирий, дай им жать —

Пусть соберут колосья — жертву!

Наш горн обрушит эту рать!

Последняя волна стали накрыла его, как шторм накрывает утлую лодку. Торгрим уже не считал ударов и ран. Боль исчезла, потому что тело отказалось ее проводить к мозгу… Экономно, как старый мастер, оно решило: «Всё равно не поможет». Остался только ритм. Ритм песни, которая стала короче, чем он помнил. Ритм сердца, которое билось в последний раз, но билось так, будто хотело выскочить из груди и продолжить бой в одиночку.

Кто-то ткнул его мечом в бок — Торгрим даже не понял, кто. Просто почувствовал, как лезвие пробило печёнку, и подумал: «Глубоко. Заживать будет долго. Ах да… Не будет». Он развернулся, молот пошёл вперёд, и чья-то грудь встретила его с диким хрустом. Человек упал, и Торгрим не запомнил его лица. Они все стали одинаковыми — серые тени, которые хотели забрать его людей. Он рубил, крушил, ломал, пока вдруг не понял, что воздуха больше нет. Внутри что-то мешало ему дышать… Что-то тёплое и липкое.