Совсем скоро меня вытащат отсюда. Папаня залечит мою рану и вернёт к жизни, поэтому стоит прогуляться и посмотреть, что здесь есть.

«Мы уже почти, — продолжает Светозара. — Только не уходи».

Медленно двигаюсь в сторону Стародума.

Траве неприятно, когда я на неё наступаю. Камни на земле рассержены моим появлением. Каждый предмет, что в нашем мире должен быть неживым, в этом вполне себе способен чувствовать и испытывать эмоции. Корни, торчащие из земли, одинокие упавшие листья и высохшие споры грибов, даже паутина здесь вполне живая. Всё вокруг следит, буравит тысячей взглядов, ненавидит. Те немногочисленные, скрюченные деревья, растущие между грибами, поливают меня своей яростью, будто это я виноват во всех их бедах. Даже сам воздух терпит моё присутствие, когда я его вдыхаю.

Но и нормальная живность здесь есть: невообразимо уродливая гусеница на земле, стрекоза с двумя головами, змея, ползущая хвостом вперёд. В воздухе летают странные, невиданные жуки: все они злятся, когда я оказываюсь у них на пути.

Единственное, что не пытается меня здесь испепелить своим гневом и недоброжелательностью: моя одежда. Кольчуга, поддоспешник, портки: все они живые и все рады, что я ношу их на себе.

Обойдя куст-гриб, я натыкаюсь на первого человека в этом мире.

— Привет, — говорю. — Как ты тут очутился? Ты погиб в сегодняшней битве?

Передо мной сидит на земле мужчина в изорванной льняной рубахе, на которой виднеются чёрные пятна старой крови. Руки безвольно валяются на земле, голова опущена, но грудь вздымается.

— Ты меня слышишь? — спрашиваю.

Голова незнакомца медленно поднимается, я в ужасе отступаю. Глаза чёрные как ночь, рот открыт в немом крике, кожа белая, в болезненных прожилках.

Наверное, так должен выглядеть человек, проведший здесь много десятилетий. Потерянный, заблудший, чью душу высосали обитающие здесь твари. Вроде бы и существует, но жизнью не назвать. Теперь это просто оболочка, в которой теплятся остатки разума.

Этот человек, это существо… так же медленно поднимается на ноги. Кожей ощущаю его агрессию. Покойник протягивает уродливые, крючковатые руки, стараясь ухватить меня за горло, задушить, отнять часть жизненной силы, чтобы самому стать похожим на человека. Хотя бы чуть больше…

Пячусь назад, стараясь не отводить взгляд от безобразного лица.

Не хотелось бы стать таким уродом. Отчаявшимся покойником в загробном мире, жаждущим почувствовать хоть частичку чего-то настоящего.

«На землю его, — командует Волибор. — Давите сильнее. И найдите уже чистую ткань!»

— Давайте уже, — шепчу в пустоту. — Вытаскивайте меня.