— Не помню такого названия, — подумал я, хотя перечитал, казалось, всё, что издавалось. Хотя… Книга явно «блистала» новизной. Вероятно, была куплена в Москве. Поэтому, скорее всего, была новой. А новые книжки я читать перестал. Всё моё время занимала любовь к девочке Свете. Э-э-э… В прочем и не девочке уже… В смысле, не девочке, а девушке. Ей шестнадцать и мне шестнадцать. Какие мы девочка и мальчик? Совсем уже и не дети. Да-а-а…

Я вспомнил, как мои мозги в этом возрасте совершили перекос и я совсем перестал учиться, проводя всё время с ней. Перестала учиться и она, да-а-а… Поэтому я и завалил выпускные экзамены по математике и только с помощью маминых знакомств в институте поступил в «Дальрыбвтуз». А так бы хрен мне, а не высшее образование. Но и в институте, столкнувшись с «высшей математикой» и принципиальным преподавателем по кличке «Гебельс», я с большим трудом прошёл три «общеобразовательных» курса. Но «специальность» далась мне легко. Сопромат, детали машин, Машины и аппараты пищевых производств я сдавал уже без напряга. А вот «марксистско-ленинская философия» и «научный коммунизм» кровь мне свернули.

Ещё легко давался «английский язык», который я полюбил в восьмом классе и сдал на отлично. А вот химия, как и в школе, мне не давалась. Короче, институт дался мне нелегко. Наверное, именно поэтому мне и снились про него всякие ужасы на протяжении всей оставшейся жизни.

— Да-а-а… Оставшейся жизни, — подумал я. — А она, похоже уже и закончилась там, хе-хе… Во блин блинский!

Честно! Мысль о том, что мне нужно будет ходить в школу и сдавать выпускные экзамены меня напрягала. Меня даже слегка затошнило. Или это два чебурека, купленные рядом с вокзалом, просились на волю? Не знаю. Но моё лицо, видимо привлекло внимание сидевшего напротив парня, потому что он стал то дело поглядывать на меня. Сначала я поглядывал на его книгу, потом он поглядывал на меня.

— Ещё подумает, что меня замутило от её названия, — мысленно усмехнулся я и спросил, поймав в очередной раз, его взгляд. — Ну, и как книга?

Брови у парня взлетели вверх и он «захлопал» глазами.

— Да, так себе, — сказал он, выдавив на лице непонятно что. — Сборник… Пока рассказы идут, а я рассказы не очень.

— А кто их «очень»? — спросил я. — Обрываются на самом интересном месте.

— Во-во, — кивнул головой парень.

Он, похоже был рад оторваться от сборника.

— Значит — хрень собачья, — подумал я логично.

От хорошей книжки оторвать практически не возможно. Я и на ходу читал Стругацких.

— Кто автор? — спросил я.

Парень, прикрыл книгу, развернув обложку «лицом» к себе, и прочитал: