Подвиги совершать пошёл. Герой хренов!
— Твою ж, а… — пробормотал я, заводя движок.
Чуйка уже орала, указывая направление. Артём был жив, я это чувствовал. Но надолго ли?
Дорога, уходящая в лес, закончилась через пятьсот метров подросшим ельником, и я, не раздумывая, бросил машину и рванул в лес на своих двоих. Чуйка орала, похлеще какой-нибудь сирены, указывая мне направление, и я бежал, не разбирая дороги, перепрыгивая через корни и уклоняясь от веток, все норовивших хлестануть по лицу.
Артём, чёрт возьми, опять влез в неприятности. Хотя, кого я обманываю — он неприятности не находит, он их создаёт! Причём сам ведь без единой царапины всегда! Вот только сколько можно испытывать удачу? Решил, что он теперь охотник на демонов, чтоб его…
Ну конечно, после того, как я завалил медведя, а Эмма об этом так отозвалась — его и понесло доказывать, что он не хуже! В его-то возрасте сначала работают гормоны, а потом уже голова. Гнев кипел во мне, смешиваясь с тревогой. Я злился на Артёма за глупость, на себя за то, что не уследил, на Эмму с её дурацкими улыбочками, и даже на отца, который погиб так не вовремя, оставив мне разгребать вот это вот всё.
Но больше всего во мне сейчас все-таки было тревоги. Чуйка твердила, что Артём жив, но лес, мягко говоря — не место для игр. Здесь бродят демонические твари, да и обычных хватает. А теперь ещё и мой младший брат с карабином, а это пострашнее, чем обезьяна с гранатой.
Я на секунду задумался, соображая, что страшнее — демоны для брата или брат для демонов. На месте демонов я бы не рисковал.
Да, Артём ружьё держать-то толком не умеет. Пару раз пробовал, но полноценно его обращаться с ним никто не учил. Но с его феноменальной удачей создавать вокруг себя хаос ему и ружьё-то не нужно…
Но блин! Если он ещё жив, я его сам прибью! Лично!
«А сдохнешь — домой лучше не приходи!» — прозвучал в голове голос матери. Ещё из той, прошлой жизни.
Вдруг тишину леса разорвал выстрел. Одиночный, резкий, и тут же, без малейшей задержки, земля вздрогнула от мощного взрыва. Следом раздалось ещё несколько взрывов, пожиже, эхом разнёсшихся по лесу.
Я инстинктивно прикрылся щитом и присел, пытаясь осмыслить произошедшее. Это — точно не карабин. И не помповое, мать его, ружьё. И даже если бы мелкий п… подлец умудрился бы подорвать все патроны разом — ему максимум руки бы оторвало…
С деревьев посыпались шишки и мелкие ветки, и я рванул вперёд, ведомый чуйкой.
Артём, чёрт тебя дери, что ты натворил⁈
Через полсотни метров бешеного бега я выскочил на поляну. Передо мной развернулась картина, будто из кошмарного сна. Похоже, здесь на свою беду остановились охотники. Но сейчас их лагерь, — или то, что от него осталось, — пылал. Палатки горели, разбрасывая искры, земля была усыпана обрывками брезента, кусками каких-то ящиков и покалеченными телами. Запах гари, бензина и палёного мяса бил в нос, заставляя морщиться.