— Где она грипп подцепила? Не иначе как в больнице. А я говорила ей витамины пить, иммунитет укреплять, а она — денег нет, денег нет. Вот, пожалуйста, на лекарство сейчас в разы больше потратите. Купи ей хорошее, не жадничай. Ведь как знала — мед ей принесла, на, отдай, пусть лечится. И Егорке пусть дает, у него же аллергии на мед нет?
— Нет.
— Отлично. И вот еще на. Это сыну твоему курточка зимняя, из прошлогодней-то вырос уже, а Кирке маленькая. А на улице уже морозяка. Ты хоть сам погуляй с ребенком, пока Варька болеет. Детям свежий воздух нужен. А у вас тут дышать нечем.
— Света, иди уже, у меня от тебя голова разболелась. А может, это грипп, еще тебя заражу.
— Да ладно, ладно, ухожу. Варьке чай почаще делай, при гриппе пить надо много. И скажи, чтобы позвонила мне или хотя бы смс написала, а то у нее телефон отключен.
Виталя дверь захлопнул, не дав Светке выговориться. В подъезде еще немного слышались голоса, а потом все стихло. У меня отлегло от сердца — хорошо, что Свету не впутали в грязные делишки Мухтара и Виталия.
Муж приходит на кухню, швыряет на стол трехсотграммовую пластиковую баночку с темно-коричневым медом. В руках болтается черный пухлый пакет.
— Вот же приставучая баба, как ее Ромка терпит. Аж голова трещит.
Тут же при мне Виталя переворачивает пакет и вытряхивает из него содержимое. Синий пуховичок Кирилла шлепается на пол. Виталя поднимает его и обшаривает каждый сантиметр куртки — выворачивает кармашки, прощупывает подкладку и капюшон.
— Чисто, — отчитался Мухтару, стоящему истуканом в кухонном проеме и следящему за нами.
— Придурок, — не выдерживаю, закипая, — ты что думаешь, Света мне мышьяк для тебя передала?
У Витальки желваки заходили ходуном на это заявление. Вот-вот кинется.
— Иди к себе, — прохрипел мне Мухтар, зыркнув на Виталика из-под нависших бровей, осажая его порыв одним хмурым взглядом.
"С удовольствием", — бросаю взгляд, полный ненависти, на горе-муженька, сжимающего со всей дури детскую курточку двумя руками, будто выжать что-то из нее хочет.
Вырвав из его рук Кирюшкин пуховичок, ухожу в детскую. Усаживаю сына на пол к игрушкам, иду за кашей и медом.
Мухтар, сидя за столом, задумчиво крутит Светину баночку в руках. Виталя шарится в холодильнике.
— Отдайте, это мое, — требовательно протягиваю руку к меду. Чуть помедлив, старик отдает его мне.
"Так-то", — радуюсь своей маленькой победе. Забираю с собой кашу, пару чайных ложечек. Желудок голодно урчит. Вчера было совсем не до еды, а сегодня мы с сыном разделим овсянку. Что будут есть эти двое мне глубоко фиолетово.