Быстро расправившись с омлетом, наливаю чай, откусываю кусочек булочки с корицей, делаю первый глоток и…
Боже, это действительно вкусно. В меру крепкий, насыщенного цвета, чай оседает на языке смутно знакомым вкусом. Я и не замечаю, как кружка пустеет.
— Вкусно? — смеётся Рэйчер, наблюдая, как я наливаю себе ещё.
— Очень! — закатываю глаза, наливаю ему. — Попробуй.
Рэй поднимает кружку, но не пьёт. С удовольствием вдыхает душистый аромат.
— Пахнет как-то знакомо. Приятно. Как думаешь, хозяйка поделится рецептом? Кажется, я ей понравился.
Он усмехается, а я осуждающе качаю головой:
— Воспользуешься симпатией женщины в корыстных целях? Не стыдно?
— Ради такого чая — нет.
— Мы поступим хитрее. Просто разберём заварку на составляющие. Итак, главный секретный ингредиент волшебного чая… — делаю паузу, придвигаю к себе чайник и снимаю крышку, снова повторяя, как ведущий одного знаменитого шоу: — Главный ингредиент… Барабанная дробь… Уважаемые знатоки, минута вышла, огласите ваш вариант ответа.
— Земляника и кедр? — Рэй приподнимает бровь и, хитро щурясь, салютует кружкой.
Подмигиваю, со смешком заглядывая внутрь.
Улыбка медленно сползает с лица.
Перед глазами, как наяву, встаёт первый вечер в поместье Витар и щедро сдобренный ароматной «подкормкой» яблоневый сад.
В голове мутится.
— Вишнёвые листья, — выдыхаю, в панике роняя крышку, и резко отталкиваю руку Рэя, уже подносящего кружку к губам. — Нет!
Кружка, расплёскиваясь, летит на пол. Раздаётся звон разбитой посуды.
— Нечистый! — мужчина меняется в лице.
От соседних столов доносятся удивлённые возгласы. Посетители оборачиваются, с недоумением разглядывая наши застывшие лица.
— Мари, ты как? — хрипло спрашивает Рэй, резко подаваясь вперёд, сжимая меня за плечи и вглядываясь в глаза.
— Не знаю… — шепчу, прислушиваясь к ощущениям и судорожно прикидывая, бежать в уборную прямо сейчас или лучше вообще не двигаться.
— Эрр! Эрр! Что случилось? — к нам подскакивает хозяйка, переводит встревоженный взгляд с меня на Рэя. — Что-то не так с омлетом?! Он свежий, клянусь, только с плиты! Я лично контролирую кухарок.
— Нет, — резко отвечает Рэй, не выпуская меня из рук. — В ваш чай добавлены вишнёвые листья. У моей невесты на них… сильная аллергия.
Так и хочется добавить: ещё какая, — но молчу.
Не могу понять. Вроде ничего не происходит, а меня уже почти фантомно тянет похихикать и станцевать что-нибудь эдакое. Желательно на столе.
Эх, я такой танец на пилоне как-то видела.
— Аллергия? — охает женщина. — Простите, эрр, я не знала! Да как же так?
А у них тут пилона нет?