— У тебя есть сегодня практика? — спрашивает он, а я хочу, чтобы помолчал.

— Нет, только на следующей неделе начнется.

Отвечаю и утыкаюсь в экран, где мелькает презентация.

— У меня игра, — снова говорит он. — Посмотрим, кто как на поле ведет себя.

— И что тебе это даст? — спрашиваю без интереса.

— В сборную же не всех возьмут. Кто-то так и останется ноунеймом.

Киваю, хотя не очень понимаю, о чем он говорит. Если возьмут не всех, то куда пойдут остальные? Не спрашиваю — мне это не особо важно.

— Я с семи лет на поле. Сколько кед до дыр стоптал! — Ярик цокает языком. — Тренер отправил сюда, чтобы поближе к сборной быть. Но конкуренция жесткая, придется не только кроссы, но и ноги стоптать.

Вот зачем мне эта информация? Ещё с нескрываемым хвастовством в голосе. В тот день, когда нервы на пределе.

— А ты чем будешь заниматься после окончания института? — не унимается он.

— У отца своя сеть фитнес-центров, пойду к нему работать.

Иногда мне кажется, что зависть имеет запах. Не очень приятный, холодный, липкий.

— Зачем тебе учиться, отец наверняка и так возьмет?

Как же заставить его замолчать? Неужели он не видит, что я не в настроении разговаривать?

— Он не берет по блату, даже родную дочь.

И это почти правда. Отец так дорожит собственным бизнесом, что к поиску персонала относится очень серьезно. Без образования и опыта даже рассматривать кандидатуру не будет. Поэтому все должно быть честно — я приду в его компанию на общих основаниях. Кстати, нет гарантии, что он возьмет меня на работу. Есть вероятность, что и не узнает меня, когда я приду на собеседование.

Ухмыляюсь собственной мысли. Сразу вспоминаю, как пару лет назад он при гостях сказал, что у меня серые глаза, как у него. Посмеялся потом, выдав это за шутку. Но на самом деле было не смешно — родной отец не знает, какого цвета глаза у его единственной дочери.

Ярик продолжает бухтеть рядом со мной, рассказывая о великих планах. Амбиций у него вагон и маленькая тележка, гордости за свои достижения — ещё больше.

Наконец, звенит звонок, и я, быстро закинув вещи в сумку, ухожу в туалет, чтобы снова не слушать интересные истории от Ярика. Поправляю макияж, расчесываю волосы, и за пять минут до начала второй пары выхожу. Иду к лестнице, пробираясь сквозь толпу студентов. Нога ещё побаливает, и я аккуратно спускаюсь по ступеням.

Но этот день решает доконать меня окончательно. Нога неудачно перешагивает ступеньку, каблук скользит по бетону, и щиколотка уходит в сторону. Раздается хруст, и я одновременно молюсь, чтобы это был не сустав, и готовлюсь упасть лицом на пол. Взвизгиваю, пытаюсь ухватиться за воздух, второй рукой за перилу, но она оказывается слишком далеко.