И среди них — горцы.

С десяток десятков. Ни знамён, ни строя. Полуголые. В одних штанах, с пледами через плечо. Кожаные ремни, традиционные большие ножи, иногда дротики. Многие босиком. Волосы спутаны, лица закопчённые. Выглядели как дикари. Но шли уверенно. Без суеты. Будто у них был свой план.

Арбалетчики выстроились без лишних слов. Вирак — народ гордый, но к дисциплине привычный. Команды отдавались жестами, движение шло ровно, слаженно. Почти все в одинаковых плащах, с нарукавными черными лентами. Каждый знал, куда встать, и что делать.

Пираты не реагировали.

Не перегруппировались. Не попытались прикрыться щитами. Не подвинулись ближе. Просто смотрели. Или делали вид, что не замечают.

Это настораживало.

— Почему они не встают плотнее к берегу? — пробормотал я. — Протока-то мелкая. Могут попробовать шугануть наших арбалетчиков.

— И тогда мы поднимем их на копья, — кровожадно закончил за меня Треве.

Ответ стал ясен довольно быстро.

Когда первые арбалетчики начали стрелять — стало понятно, что позиция, мягко говоря, неудачная. От воды до строя пиратов — шагов пятьдесят. А от позиций арбалетчиков до берега — ещё почти столько же. Семьдесят, может восемьдесят шагов до цели. И не по ровному. Пираты стояли на холме — метрах на десять выше, на пологой ступеньке, укреплённой бруствером.

Стрелять приходилось вверх, навесом. Как по воронам на дереве.

Арбалеты у Вирак хорошие. Тяжёлые. Но даже им приходилось целиться с поправкой на ветер и на высоту. Угол высокий, дрожь в руках, пот сходит по спине. А в ответ — ни одного шевеления. Ни щита, ни заклинания, ни выстрела. Ни одной чёртовой реакции.

— Не нравится мне это, — сказал я.

Стрелы звенели, падали среди пиратов. Несколько вонзились в щиты, пара — в землю. Одна попала кому-то в плечо. Он вздрогнул — и скрылся внутри строя. И бородатые рожи раздражающе спокойны. Почти скучающие.

— Надо было спросить у летуна, какие цвета на всадниках, — запоздало сообразил Треве.

Из-за отлогой траектории арбалетных болтов, пиратам было достаточно держать щиты над головой, чтобы чувствовать себя почти в безопасности. Первый ряд присел, задние вовсе скрылись — только верхушки шлемов мелькали. Болты Вирак летели красиво, с силой… но в разнобой. И если один попадал в щит, то три — куда-то в землю, в бруствер, или вообще пролетали мимо.

Один из арбалетчиков, бодрый, в красной повязке, с яростью рычага взводил свой арбалет и умудрялся выстрелить дважды за минуту. Первые три минуты.

Потом ритм замедлился.

Они всё чаще отдыхали, прячась за своими щитами. Поднимали воротники. Переглядывались. Становились просто людьми. Были бы тут сигареты — сели бы покурить.