Отец снова поднимает руку.
На этот раз Стас ловит его за запястье.
Быстро.
Пальцы сжимаются.
— Второй раз сегодня будет лишним, — говорит он тихо.
Игорь Андреевич смотрит на руку сына, затем ему в лицо.
— Отпусти.
Стас отпускает.
Сам.
Отец поправляет рукав.
— До полудня заявление о выходе из проекта должно быть на кафедре. Иначе Лебедева лишится рекомендации. При необходимости — места в университете.
— Попробуй.
— Уже.
Телефон в сумке вибрирует.
Я достаю его.
Письмо из деканата.
«София, завтра в девять тридцать подойдите к Светлане Борисовне. Возникли вопросы относительно вашего участия в межфакультетском конкурсе».
Пальцы становятся холодными.
Я смотрю на Стаса. И он, словно прочитав всё по моему лицу, каменеет.
— Пальто, Соня, — произносит он. — Я провожу.
Мы выходим в холл. Я быстро надеваю ботинки. Стас достаёт из шкафа моё пальто и помогает одеться, хотя на губе блестит кровь. Пальцы двигаются аккуратно.
Мне хочется спросить, останется ли он здесь, что отец сделает дальше, почему подобное происходит с ним так часто.
Вместо этого тихо говорю:
— Тебе нужно обработать губу.
— Переживаешь?
Даже сейчас.
— Это обычная человеческая реакция.
— У тебя на меня слишком много обычных человеческих реакций.
— Стас, пожалуйста.
Он замолкает.
Выводит меня на улицу. Возле ворот уже ждёт машина. Дождь снова начинается, мелкие капли оседают на его волосах и кожаной куртке.
Я останавливаюсь перед такси.
— Что теперь будет?
— Завтра пойдём в деканат.
— Меня вызвали одну.
— Пойдём вместе.
— Твой отец требует, чтобы ты вышел из проекта.
— Он много чего требует.
— И если ты откажешься, он ударит по моей рекомендации.
Стас проводит пальцем по разбитой губе. Смотрит на кровь, затем вытирает её о костяшку.
— Да.
— Тогда зачем ему это? Ему ведь всё равно, с кем ты учишься.
— Раньше было всё равно.
— А сейчас?
Его взгляд останавливается на моём лице.
— Сейчас он увидел тебя рядом со мной.
— И?
Стас открывает передо мной дверь машины.
— И понял, что ты — единственное, чем можно заставить меня что-то сделать, крошка.
Глава 7
Глава 7
Дверь такси закрывается, отрезая меня от Стаса.
Он остаётся под дождём без шлема, с разбитой губой и каплями воды на волосах. Стоит возле ворот, пока машина трогается, а затем переводит взгляд на дом. В окнах первого этажа горит свет. За стеклом виден силуэт его отца.
Я оборачиваюсь через плечо.
Стас не двигается.
— Адрес правильный? — спрашивает водитель.
Я смотрю на экран его телефона, закреплённого возле руля. Мой дом отмечен конечной точкой.
— Да, спасибо.
Машина выезжает на дорогу. В салоне тихо играет радио, печка дует горячим воздухом в ноги, по боковым стёклам ползут дождевые капли. Я снимаю перчатки и замечаю, что пальцы дрожат.