— Нет времени.

— В учебном процессе можем заложить ходатайство.

— Судья откажет.

— Почему?

— Потому что ты заявила его после раскрытия доказательств.

— Тогда включим в предварительную часть.

— Уже лучше.

Он делает отметку.

— Ты мог бы учиться на отлично, — говорю я.

— Мог бы.

— Почему прогуливаешь?

— Не люблю, когда меня заставляют.

— Всех заставляют ходить на пары.

— Меня отец заставляет быть лучшим.

Ручка в моей руке останавливается.

Стас продолжает смотреть в документ.

— И ты назло ему получаешь пропуски?

— Мне нравится его лицо, когда приходит отчёт.

— То есть портишь собственное образование ради чужой реакции?

— Образование я получаю.

Он кивает на материалы.

— Всё, что мне требуется знать, я знаю. А оценки — спектакль для отца.

— Ясно. Хотя бы сегодня вовремя явился.

Стас поднимает глаза.

— Потому что ты попросила.

Ответ звучит просто.

У меня снова теплеют щёки. Я отвожу взгляд к ноутбуку и слышу его тихий смешок.

Мы возвращаемся к работе.

К шести часам у нас готова структура меморандума, таблица доказательств и список судебной практики. Я сама удивляюсь объёму. В одиночку потратила бы на это два вечера.

Стас закрывает ноутбук.

— На сегодня хватит.

— Остался блок по гарантии.

— Завтра.

— Я закончу дома.

— Нет.

Я смотрю на него.

До него всё доходит как до далёкой планеты. Столько раз просила не командовать, и вот он опять.

Будто прочитав мои мысли, этот ненормальный мажор произносит:

— У тебя под глазами следы от недосыпа. Поэтому на сегодня всё.

— Эти следы благодаря твоим ночным визитам.

— Сегодня не приеду.

— Спасибо.

Рано говорю это слово.

Потому что следом слышу:

— Позвоню.

— Тоже не надо.

Он смотрит на меня, потом неожиданно берёт мою правую руку.

Я дёргаюсь, но Стас удерживает мягко. Разворачивает ладонью вверх и рассматривает красную полоску на среднем пальце от ручки.

— Что ты делаешь?

— Проверяю, сколько ты пишешь.

— Можно было спросить.

— Ты бы сказала «нормально».

— Потому что нормально.

Большим пальцем он проводит по вмятине на коже.

Медленно.

Его ладонь горячая, моя лежит сверху маленькой и светлой. Я чувствую каждый участок соприкосновения.

В библиотеке тихо.

Где-то перелистывают страницы. За окном идёт дождь. Женщина за стойкой печатает на клавиатуре.

А я сижу перед Стасом и не забираю руку.

Нужно забрать.

Сейчас.

Я слегка тяну пальцы.

Он отпускает сразу.

— Завтра принесу тебе другую ручку, — говорит он.

— Моя нормальная.

— Нет. След остаётся.

О господи.

— Он вообще-то проходит.

Стас смотрит на мой палец.

— Не люблю следы на тебе.

Я прячу руку под стол.

От греха подальше.

Точнее, от психа.

— Говорит, что не любит следы, но сам собирается их оставлять…