— Вы из разведчиков, — вырвалось у меня.

Вглядевшись в лицо, вспоминая все давние истории, я вспомнил и ту, где говорилось о немалом количестве пролитой крови и больших потерях среди тех, кого с уважением называли Красными Скаутами. Они являлись подразделением Внешней Охраны и куда чаще других покидали Убежище через резервные малые люки. А еще они чаще других сталкивались с обитающими над убежищами ужасными тварями-мутантами. Следы на его лице оставлены когтями какого-то водного мутанта. Но старику еще повезло — насколько я помню, из той группы выжило только двое. И я помню его имя… оно осело где-то в памяти, потому что тоже было Великим именем…

— Ньютон! — вспомнил я. — Булл Ньютон. Ветеран Красных Скаутов. Вечер добрый…

— Узнал, — чуть удивленно хмыкнул старик и протянул мне флягу. — Сделай глоток.

— Не… — я слишком резко качнул головой, и шея протестующе хрустнула. — Ой…

— Видишь — обезболиться тебе надо.

— А там обезболивающее?

— Оно самое. Спирт называется. Настоянный на коем чем полезном…

— На чем? — не удержался я.

— На хере мутантском, — буркнул Булл, показав в усмешке стальные зубы. — И на куске жопы его подружки. Пей, говорю! Я дважды повторять не привык!

Я, конечно, борзости набрался за последние удивительнейшие деньки. Набрался, да, но все же не так много, чтобы рискнуть спорить пусть даже с бывшим и покалеченным скаутом. Вежливо хихикнул — хотя шутка про хер мутанта убогая до жалости — и флягу взял. Сделал глоток, выпучил глаза и замер, не зная, что делать дальше. Рот и глотку обожгло, там что-то сжалось, и все это попросту зависло, медленно прожигая мою плоть. Дым уже идет? Трясущейся рукой я протянул флягу обратно, и тут Булл нанес резкий тычковый удар пальцами искалеченной руки, остановив их, наверно, в паре миллиметров от моих глаз. Помогло… я шатнулся назад и… все благополучно проглотил, чтобы тут же исторгнуть:

— Уу-у-у-у-у-ухх… К-ха… к-ха…

— Ты вдохнул, что ли, при глотке?

— К-кха… к-ха… ну да… к-ха… а что? Не надо было? На выдохе надо было?

— Нет!

— Так на вдохе?

— Нет!

— А как?

— Что ж ты такой убогий, что даже не знаешь, как спирт правильно пить?

— К-ха… к-ха… не настолько убогий, как ваши шутки… к-ха… — прокашлял я, мудро пятясь от старикана, что в свои лет семьдесят выглядел раз в пять круче меня.

Интересно, если он мне в морду врежет — она окончательно форму потеряет? Буду ходить с задницей вместо лица и обожженным спиртом сипящим горлом…

К моему удивлению, старик с места не двинулся, но снова сверкнул в усмешке стальными зубами:

— Вот же гаденыш…

— С-спасибо…