Выруливая на улицу, я краем глаза заметил темно-синий Dodge Brothers, припаркованный через дорогу от здания. Добротная машина — не дешевка для бедняков, но и не Packard для богачей. Золотая середина.

Двое в салоне. Лиц не разглядеть — слишком далеко.

Один из них опустил газету, когда я выехал на дорогу. Быстро. Заинтересованно.

Старые инстинкты. Девяносто лет жизни, двадцать из них в криминале — это учит чувствовать слежку.

Я проехал квартал, свернул направо. Посмотрел в зеркало заднего вида.

Dodge не следовал за мной.

Показалось? Или они просто профессионалы и не станут палиться так откровенно?

Я отогнал мысль и поехал домой.

Дом встретил меня тишиной.

Я припарковал машину в гараже и вошел через кухню. Пусто. Тихо. Только часы тикали где-то в глубине дома.

Поднялся на второй этаж. Хотел переодеться, снять костюм — в доме было жарко, несмотря на открытые окна.

Проходя мимо кабинета отца, остановился.

Дверь была приоткрыта.

Я её закрывал утром. Точно закрывал.

Я толкнул дверь ногой и замер на пороге.

Кабинет выглядел… почти нормально.

Почти.

Но дьявол в деталях.

Книги на полках стояли не так. Отец был педантом — расставлял тома по высоте и алфавиту. Юридическая литература отдельно, художественная отдельно.

Сейчас они стояли вперемешку. «Блэкстоун» рядом с Диккенсом. «Гражданский кодекс» между томами Шекспира.

Кресло за столом отодвинуто влево. След от ножек на ковре не совпадал со старыми вмятинами.

Пепельница на столе пустая. Отец всегда оставлял в ней пару окурков от трубки — забывал вытряхивать.

Я подошел к столу.

Ящики были закрыты. Но замочная скважина верхнего ящика…

Свежие царапины. Металл блестел там, где его поцарапали отмычкой или тонким инструментом.

Я потянул ящик. Заперто.

Ключи от стола должны быть в верхнем ящике. Но верхний ящик заперт. Порочный круг.

Стоп. Отец держал ключи от кабинета и от стола всегда при себе. На связке с ключами от дома и машины.

Я вспомнил — когда мне передали вещи отца в лагере, там была связка ключей. Я положил её в карман и забыл.

Быстро поднялся в свою комнату. Армейская сумка с вещами стояла в углу. Порылся в кармане мундира.

Вот они. Три ключа на медной связке.

Вернулся в кабинет. Первый ключ подошел к верхнему ящику.

Щелчок. Ящик открылся.

Внутри — документы. Стопки бумаг, аккуратно сложенные.

Нет, не аккуратно.

Кто-то их перебирал. Листал. Искал что-то конкретное.

Папки лежали не по порядку. Углы торчали неровно. Одна папка лежала поверх другой, хотя обычно отец складывал их строго по размеру.

Я открыл второй ящик. Третий.

Везде одна картина — документы перебраны, но не украдены. Ничего не пропало. Просто кто-то их ЧИТАЛ.