Обнимаю тебя, сынок. Будь счастлив.

Твой отец,

Роберт Эдвард Фуллер III'

Я медленно сложил письмо.

«Если со мной действительно что-то случится — не ищи виноватых. Не трать жизнь на месть.»

Дважды. Он повторил это дважды.

Отец ЗНАЛ, что рискует.

Знал, что его могут убить.

И предупреждал сына — не лезь, не ищи, живи своей жизнью.

Но письмо написано не мне.

Роберт Эдвард Фуллер Четвертый умер на госпитальном судне. Его тело живет, но его личность угасла.

На ее место пришел я. Иван Кузнецов. Русский криминальный авторитет из 2025 года.

И у меня свои правила.

Я убрал письмо в ящик стола. Встал. Подошел к окну.

За стеклом простирался сад, соседские дома, тихая улица богатого района.

Мирная картина.

Но я знал — под этим миром течет другая жизнь. Темная. Опасная.

Та жизнь, где убивают неудобных адвокатов и маскируют убийства под несчастные случаи.

Мне нужно было проветрить голову.

Я вышел из дома и направился вдоль улицы. Просто идти, просто думать.

Факты складывались в картину:

Родители погибли в пожаре. Официально — несчастный случай.

Отец знал, что рискует. Писал предупреждения.

Кто-то обыскал дом. Искал документы.

Искали профессионально, аккуратно.

Что это значит?

Пожар — не случайность. Убийство.

Убийцы не успокоились. Ищут что-то. Доказательства? Документы по делу?

И тут я его увидел.

В конце улицы, у перекрестка — темно-синий Dodge Brothers.

Солидный седан, почти черный в вечерних тенях.

Та же модель, что возле Penobscot Building.

Или… та же машина?

Я замедлил шаг. Достал из кармана портсигар, закурил. Небрежно, будто просто остановился передохнуть.

Но краем глаза следил за Dodge.

Двое внутри. Один читал газету. Второй смотрел в мою сторону.

Слишком внимательно. Слишком заинтересованно.

Я развернулся и пошел обратно к дому. Неспешно, как человек, закончивший прогулку.

В зеркале витрины магазина увидел — Dodge тронулся с места. Развернулся. Уехал в противоположную сторону.

Два раза за день. Возле офиса Адамса. Возле моего дома.

Не совпадение.

Дома я сразу прошел в кабинет и снял телефонную трубку.

— Оператор, — отозвался женский голос.

— Madison 4729, пожалуйста.

Щелчки, треск, гудки.

— Контора мистера Адамса, — секретарша.

— Это Роберт Фуллер. Мне нужно поговорить с мистером Адамсом.

— Он еще в конторе, соединяю.

Еще несколько секунд.

— Роберт? — голос Адамса звучал удивленно. — Что-то случилось?

— Мне нужно с вами встретиться. Завтра. Как можно раньше.

Пауза. Долгая.

— Это срочно?

— Да.

— Хорошо. Приезжай к девяти утра. В офис.

— Спасибо. До завтра.

Я не сказал по телефону про обыск. Про слежку. Про свои подозрения.