– Не надо, – отмахивается тот, – Царапина. Заживёт, плевать.
– Нет, не плевать! – настаиваю я, – Надо в…
– Никаких больниц, – наотрез отказывается Игорь, – Я лучше домой поеду.
– Что? Но твоё плечо…
– И правда. Водить умеешь? – внезапно спрашивает он меня.
– Умею…
– Значит, сейчас твоя очередь помогать мне.
Что?!
Мои драгоценные читатели! Рада презентовать вам свою новинку "Измена. Доктор, это (не) ваш сын"!
Душераздирающая история о любви, верности и горьком предательстве.
Чем же она закончится?
– Виктория –
– Я всё-таки настаиваю на том, чтобы поехать в больницу, – неуверенно произношу я, пока мы с Игорем идём к его машине.
– Ну нет, это ерунда, – сквозь зубы цедит мужчина, держа себя за плечо, – Царапина.
– Мне так не кажется, – уже более уверенно говорю я, – Может быть заражение, надо в больницу! Хотя бы от столбняка привиться, и…
– Хватит, – резко пресекает мои стенания Игорь, – Я сказал – никакой больницы. Отвезёшь меня домой.
После такого мой пыл отвезти Булатова в больницу как-то резко улетучиваются. Мне с ним ещё работать, и портить отношения совсем не хочется.
– Я хотела вам сказать… – начинаю я, едва закрыв за собой дверь его мерседеса, но Булатов жестом останавливает меня.
– Тебе, – произносит он, глядя мне в глаза, – Давай уже на ты. Мы не на работе.
Не знаю, отчего, но под взглядом этих пронзительно-серых глаз я начинаю краснеть и смущаться – щёки горят а губы дрожат от непонятного и незнакомого импульса, который мощной волной проходит сквозь всё моё тело.
– Хорошо, тебе, – почему-то заикаясь, произношу я, – Я хотела сказать тебе спасибо… Что заступился за меня и спас от…
– Не надо, – отрезает мужчина, – Это не то, за что следует благодарить.
– Тогда за что стоит? За меня никто никогда так не заступался…
– А были поводы?
– Были, – дрогнувшим голосом отвечаю я, – Не раз…
– Значит все, кто был рядом с тобой – конченые идиоты. Я бы спасал тебя каждый раз, каждый день…
Резкий поворот на дороге обрубает всю романтику, и Булатов резко ругается.
– Твою же мать!… Прости, Вик.
– Ничего, – я неловко смеюсь и продолжаю смотреть на дорогу.
***
Квартира у Игоря, конечно, внушительная. Огромные двухэтажные апартаменты, какие я раньше видела только на картинке.
– Ничего себе, – присвистываю я под нос, стараясь не выдавать собственное восхищение.
– Нравится? – хрипит Булатов, – Пойдём за мной на кухню. Глянешь, что у меня на плече.
– Да уж, – я оглядываю рану Игоря – не так уж всё и плохо, но… – Я бы наложила парочку швов, всё же…
– У меня есть хирургический набор, иголки, кетгут там, – мужчина кивком показывает на один из кухонных шкафов, – Возьми, пожалуйста. Шить умеешь?