Оглядевшись по сторонам, ничего нового я не заметил: над нашими головами всё так же возвышалась пара монструозных башенных пушек, чуть дальше валялись обломки какого-то корабля, а в конце ущелья-площадки, на которой мы высадились, играл солнечными бликами океан. Ну и ворота во вздымающейся перед нами скальной стенке, здоровенные и блестящие… С чем-то очень похожим на терминал, врезанный в скалу, слева от гигантских створок ворот.

Фачилле остановился в паре метров от него и, посверлив взглядом тёмную матовую поверхность заключённого в металлическую «антивандальную» рамку дисплеем, обернулся ко мне и, жестом указав на терминал, изрыгнул:

— Действуй.

— А как⁈

— Разберёшься. Не трать моё время.

Слов не матерных нет, посетовал я. Но… вздохнул и потопал к дисплею, чёрному и явно неактивному. Правда, стоило мне подойти к этому «замку» на полметра, как на матовой поверхности экрана появилась надпись:

«Первичное сканирование проведено. Назовитесь!»

— Вслух? — негромко уточнил я, разглядывая дисплей с горящим на нём русской надписью. Никаких кнопок и прочего я не обнаружил, так что на всякий случай решил у этого компа поинтересоваться.

«Вербальная коммуникация допустима. Назовитесь!»

— Т… — чуть не представился я по-местному, но… зыркнул на стоящего неподалёку Фачилле, выпрямился и, расправив плечи, озвучил: — Антон Евгеньевич Белов.

«Принято. Подданство, гражданство, место и время рождения?»

Ну-у-у… а не буду врать, на самом-то деле. Фачилле бормотал, что «защита проходима древним», вот и назову как есть. И назвал, ожидая какую-нибудь надпись, посылающую меня куда-нибудь подальше. Например — к психиатру. Но вместо этого, экран на миг потух, а когда стоящий чуть поодаль капитан уже начал нездорово сопеть, сверля меня всё тяжелеющим взглядом, на дисплее всплыла следующая надпись.

«Принято. Ожидайте…»

Долго ждать не пришлось. Успокоившийся было Фачилле не успел вновь прийти в раздражённое состояние, когда мерцавшая на экране просьба об ожидании сменилась другой.

«Данные обнаружены. Требуется подтверждения адреса регистрации».

Я аж поперхнулся, когда на дисплее появился мой домашний адрес! Натурально, адрес регистрации по месту жительства, с наименованием моего родного города, номером дома и квартиры! Даже… хотя, нет, индекс не тот. Проверка? Скорее всего. По крайней мере, очень на то похоже. Ну-ка!

— Почтовый индекс не тот, — сообщил я.

«Укажите верный почтовый индекс.»

Ха! Точно, проверка. Я кивнул сам себе, мысленно похвалив за догадку, после чего вслух назвал правильный индекс. Экран вновь погас на добрую минуту. Я уж думал всё, «не шмогла я», и, признаюсь честно, не без некоторого злорадства начал было прикидывать, как сообщу это стоящему неподалёку Фачилле. Но…