Справа и слева!
Справа и слева!
Меня избивают, будто хотят сделать отбивную.
Я, как могу, прикрываюсь. Сворачиваюсь калачиком и прижимаю к себе костяной нож.
Я дорого продам свою жизнь!
Чувствую, как меня встряхивают, в затем поднимают, сжав лапу на шее.
Я вешу в воздухе, болтаю ногами и, сквозь муть и кровавую кашу перед глазами, пытаюсь рассмотреть, что вокруг меня происходит.
Я вижу огромную серую тень. Она надо мной нависает.
Замах.
Бух!
Я получаю такой силы концентрированный удар в районе поясницы, что меня отбрасывает в сторону и я пролетаю несколько метров по воздуху.
Видимо тварь вдарила по мне молотом.
Со всего маха впечатываюсь в стену и сползаю по ней вниз.
Пытаюсь встать, но… не чувствую ног. Совсем, как будто их отрубило!
Чёрт! Чёрт! Чёрт!
Видимо, у меня теперь сломан позвоночник. Странно, но боли нет или её заблокировал мой разум.
Смотрю по сторонам, прижимая к себе обломок кости, и думаю, думаю, думаю, что мне делать дальше.
Тварь с молотом подходит ко мне, снова нависает, а затем, резко вытянувшейся лапой хватает меня за ногу и тащит к каменной плахе.
Я пытаюсь отбиваться, но не могу так изогнуться, чтобы вонзить кость в плоть этого монстра.
Рывок.
Ещё рывок!
Тварь легко меня перебрасывает и кладёт на плаху лицом вверх, так, чтобы я видел, что произойдёт дальше.
Я пытаюсь вырваться, но меня теперь цепко держат за руки и за парализованные ноги, быстро подоспевшие долбанные туннельные бегуны.
Сопротивляться, — бесполезно. Я могу только наблюдать, как монстр поднимает надо мной молот.
Затылок холодит камень, а сам я лежу в углублении, и скоро сам стану кормом.
Ничего себе прогулялся!
Странно, но страха нет. Будто я наблюдаю за собой со стороны и я — это не я, а кто-то другой, только похожий на меня.
Расходник, как сказал голос. Ещё бы знать, что это означает.
В этот момент, молот зависает над моей головой, а дальше… Резко опускается вниз.
Бух!
Удар!
Мой череп разлетается на куски, мозги и ошмётки плоти разбрасывает во все стороны (странно, как я могу это видеть?) . Затем на меня обрушивается темнота и я отключаюсь с одной лишь мыслью.
«Черт возьми! Какая же это была глупая смерть!»
Москва. Вечер. Спортбар. За сутки до Первого Погружения.
— Хочешь поднять бабла?
Я отрываюсь от экрана монитора, на котором транслируется футбольный матч и перевожу взгляд на человека, обронившего эту фразу.
Быстро откидываю его с ног до головы. В темноте помещения, с холодной неоновой подсветкой, да еще сидя за угловым столиком, сразу и не рассмотреть, кто передо мной стоит.
Но мои глаза сразу же цепляются за коренастую, короткостриженую и широкоплечую фигуру в дорогом сером костюме, с небрежно расстегнутой на две верхних пуговицы белой сорочкой.