– У этого парня тоже нет кольца. Ты уверен, что они поженились, Тём? Может, ты что не так понял? Может, у них была только помолвка или что-то вроде того? Или просто отложили?

***

Кирилл уехал около полуночи. Ночью у него был поезд, и я дал ему своего водителя, чтобы тот отвёз его на вокзал. Сам же пересматривал фотографии – одну за другой, снова и снова.

Ни на одной из последних кольца у Алисы не было, а у Ковалёва вообще ни на одной. Что за чертовщина?! Ни одного поста на её странице о том, что она вышла замуж, ни одной фотографии со свадьбы или намёка на это.

Около четырёх утра я отложил телефон и, потерев виски, набрал номер начальника службы безопасности. Он не взял, и я набрал ещё раз. Перед глазами стояли снимки Орловой – летние, зимние, осенние. Как же я по ней соскучился… Листая её страницу, добрался до постов шестилетней давности. Тогда она улыбалась… не Ковалёву – мне. Да, когда-то она мне улыбалась. Так что произошло?! С ней, со мной?! Неужели меня так ослепили власть и деньги, что я перестал видеть главное? Дождь лил, как из ведра, а я вдруг вспомнил, как она догнала меня однажды: вылетела из дверей «Волк Стар» и, раскрыв зонтик, спрятала меня под ним, сказав, что я слишком важный, чтобы мокнуть.

Улыбнулся, слушая гудки.

– Да, Артём Сергеевич, – наконец ответил Ефим. – Простите, не сразу услышал.

– Прощаю. Мне нужно, чтобы ты узнал всё о свадьбе Орловой и Ковалёва. Всё, и как можно скорее – место, время.

– Боюсь, что я смогу сделать это только утром, – его голос был хриплым.

Должно быть, я разбудил его.

– Сделай утром, – сказал я, глядя в темноту.

Кир прав – я покорил этот город, только моё царство было погружено во мрак. С тех пор, как ушла Алиса, всё было погружено во мрак. Король без королевы – вот кем я стал без неё. – Да… Прости, что разбудил.

– Ничего страшного.

И правда, ничего. Но мне, пожалуй, стоит чаще извиняться. Или не делать так, чтобы приходилось извиняться.

Я положил трубку. Раньше, чем остановил себя, я открыл её страницу. Снова. Пост про новый показ, фото с дизайнером, её улыбка – усталая, но живая. Она не сдалась. А я? Я был тенью, которую она прогнала. Я сжал челюсть, допил очередной виски одним глотком, обжигая горло. Здесь и сейчас я не мог её вернуть. Но я мог дать ей то, чего она заслуживала.

Дождавшись утра, я позвонил своему юристу и велел перевести деньги на её стартап – анонимно, через фонд поддержки дизайнеров. Не много, но хватит, чтобы она продержалась. Дождь закончился, зажглись первые фонари, но, стоя у панорамного окна, я видел только её: её глаза, бабочку на её платье, её силу. Я любил её. И я её потерял.