– Да так… Ерунда, – ответила я и подняла взгляд. – Знаешь… Никогда не думала, что скажу это, но… я, похоже, запуталась.
– Или влюбилась? – усмехнулся он.
– Не знаю. Наверное, и то, и другое. – Отпила чай. Я же смелая, сильная, умная. И не трусливая. – Лёш… Я шесть лет его знаю. Это не влюблённость. Это… любовь.
Алиса С каждым днём приближение Нового года чувствовалось всё сильнее. Но в то время, когда все закупались праздничными украшениями, обдумывали меню для новогоднего стола и присматривали подарки, мы готовились к значимому для нас событию – выставке дизайна в ЦДХ. Казалось, что времени много, но день X наступил, как это бывает, слишком быстро. На выставке мы представляли нашу платформу, и это значило, что я должна выглядеть так, чтобы не было стыдно. То есть на миллион из ста. – Блин, – прошипела я, одёргивая подол найденного за копейки в секонд-хенде платья модного бренда. Чёрное, с кружевом и скромным, но в то же время вносящим изюминку вырезом, оно должно было привлечь внимание. Платье – ко мне, я – к платформе. И гори всё синим пламенем! Пришлось сходить на маникюр, который в период корпоративов обошёлся мне в цену крыла от самолёта. Лёша обещал привести ещё парочку клиентов, и я не могла подвести. Но мысль об Артёме всё портила. Я знала, что он может быть на выставке – «Волк Стар» часто спонсировала такие ивенты. После анонимного перевода я чего-то ждала… Чего? Да ясное дело, чего! Что он позвонит, напишет, даст о себе знать. Но всё, чего я дождалась, – новых постов в ленте, и его с этой дурой! Нет, ещё мелькнул пост с фотографией из его кабинета – на ней одноухий кот сидел на комплексе, и я подумала, что у меня галлюцинации. Кто-то из нас двоих сошёл с ума – то ли я, то ли Артём. А внутренний голос шепнул, что есть третий вариант – я многого не знаю об Артёме и за шесть лет работы с ним привыкла видеть только одну его сторону. Эта мысль мне не нравилась. – Да, Дим! – ответила я на звонок. – Ты скоро? – Я за тобой заеду через пять минут. Сделай одолжение, избавь меня от ожидания. – Я тебе не Барби в розовом платьице, чтобы опаздывать. И у нас не свидание. – Идеально, – я услышала его усмешку. Положила трубку и снова поправила платье. Если он там, я не дрогну. Я не его тень, не его помощница и… просто не его. Только последняя мысль почему-то заставила сердце сжаться. В ЦДХ было шумно: гул голосов, звон бокалов, запах дорогих духов и красивой жизни. Мужчины в элегантных костюмах, женщины, выглядящие так, словно сошли с обложек модного глянца. Я в своём платье казалась себе самозванкой. Но выбора не было, и приходилось держаться. Снег кружился под фонарями, витрины уже «оделись» в праздничные огоньки, а я была будто героиня из дорамы, которая вот-вот столкнётся со своей судьбой. Как я ни одёргивала себя, сосредоточиться на платформе не выходило. Я высматривала