его веры в меня. Артём Я сидел в ресторане в центре Москвы, глядя на пустой стакан из-под виски. Моя новая помощница сочетала в себе несколько отличных качеств: красота, чувство такта и акулья хватка. Вкупе с двумя высшими образованиями – убойный коктейль, то, что мне нужно. – Чёрт, – процедил, проглотив последние капли виски, и подвинул бармену стакан. Ангелина устраивала меня во всех отношениях. И всё же она не была Алисой, в этом заключался её главный недостаток. Пустота грызла меня. Дела компании пошли по накатанной колее, но внутри меня самого нарастал конфликт. Я знал, что её стартап на грани. Сам дал понять нескольким проявившим к ней интерес инвесторам, что в платформу вкладываться не стоит. Сам припугнул банки, чтобы не давали ей кредиты. Хотел, чтобы её дело развалилось. Чтобы она вернулась. Приползла ко мне и умоляла взять обратно. Только она упрямо билась в закрывающиеся перед ней двери, а этот сукин сын был рядом. Вчера я видел их. Сам не знаю, какого лешего поехал к их офису. Где они обосновались, выяснил давно – служба безопасности «Волк Стар» держала её по моему приказу под присмотром. – Ну и сарай, – сидя в машине неподалёку от входа, я открыл кофе. Даже стена дождя не скрывала убогости того, что называлось «офисом» Алисиного суперпроекта. И на это она променяла мою приёмную? – Дура. Чего тебе не хватало? Фонарь над входом, казалось, вот-вот померкнет. Я успел выпить кофе и съездить ещё за одним, а свет в крохотном окошке всё горел. Погас он ближе к полуночи. Наконец они вышли на улицу под проливной дождь. Под одним зонтом, чтоб их! Смеясь, словно бы они на высоте, а не в долговой яме. Я сжал руль, готовый разгромить что-нибудь. Она улыбалась ему. Улыбалась, мать её, и я не мог отвести глаз. За вторым виски последовал третий, а за окном всё лило и лило. Виски меня не брал. Я добьюсь своего. Она вернётся. Только… Если она вернётся, будет ли она той Алисой, что раньше? Или я сломаю её, как всё, что меня не устраивает? Листая новости в телефоне, наткнулся на пост о её платформе. Она не сдавалась. Презентации, встречи, Ковалёв рядом. Похоже, его фамилию она не взяла. Хоть на это мозгов хватило. Алиса Орлова – куда лучше, чем Ковалёва. Мозг сам подкинул – Алиса Волкова. Что за херь?! Я допил виски и сжал вновь пустой стакан. Она не моя, но… я её не отпущу. Не хочу.

Алиса Небо было серое, тучи висели набухшие, тяжёлые. Зима кончилась, вслед за ней пролетел и март. – В юном месяце апреле, – напевала я, открывая новое письмо с робкой надеждой. Знала, что новости не обрадуют, но в душе ещё теплился огонёк. Первая половина апреля прошла в обнимку с шарфами и средствами от простуды. Хотелось тепла, но пока оно оставалось чем-то из ряда вон. Я сидела в нашем офисе – бывшем складе на Даниловском рынке, где пахло сыростью и чьими-то забытыми специями. Мебели почти не было – диван, несколько стульев и стол, ухваченные за коробку конфет в группе, где отдают даром ненужные вещи. Барахло, говоря начистоту, но до дизайнерского интерьера нам было дальше, чем до Луны. Письма от спонсоров приходили одно хуже другого: отказ, отказ, отказ. Наша платформа висела на ниточке, и я тёрла глаза, проклиная день, когда всё это затеяла. Вчера мне снова приснился Артём. Сон был таким реальным, что, проснувшись, я не могла понять, где я. Только когда в предрассветном мраке начала вырисовываться комната, поняла – я дома. Где же ещё?! Слова Артёма, сказанные им на Красной площади – «без тебя всё бессмысленно» – не давали покоя, но я гнала мысли прочь. Он знал мои слабые точки, знал, как надавить. И эти слова – очередное дёрганье за болезненные ниточки. Ложь ради достижения цели. Или… Как я не убеждала себя, что Артём по головам пойдёт, чтобы добиться своего, в данном случае «удобную» меня обратно в «Волк Стар», на подкорке звучало робкое: «Что, если это не так?». Дима вошёл в офис, держа два стаканчика кофе и пакет с чем-то пахнущим маслом и выпечкой. Его куртка была мокрой от дождя, но улыбка, как всегда, обещала, что всё непременно наладится. – Алиса, держись! – он хлопнул меня по плечу и водрузил пакет прямо на клавиатуру ноутбука. – Нашёл ещё одного инвестора. Маленький, но с душой. Встреча завтра. – Ты серьёзно? – я схватила кофе, обжигая пальцы. – После того, как три банка нам отказали? – Ага, – он ухмыльнулся. Раскрыл пакет и достал до безумия вкусно воняющий чебурек. Откусил его с видом голодного бродячего пса. – Но есть засада. Кто-то пустил слух, что мы ненадёжны. Угадай, чьих рук дело? Я сжала стаканчик. Мысли понеслись быстрее ветра, и сводились они к единому знаменателю. Артём. Конечно, он. Кто ещё мог мне мстить, у кого ещё было столько рычагов влияния и давления? Я предчувствовала, что его задетое самолюбие напомнит о себе. После бала в ГУМе, после встречи возле катка… Знала же: он не остановится. Внутри что-то оборвалось и рухнуло.