— Подъезжайте к воротам. Вас ждут.

Подъезжайте, так подъезжайте… Только я уже стоял у створок на своих двоих

Они начали раздвигаться тяжело и неохотно. Я прошёл в темноватый просвет и оказался на просторной, явно контролируемой территории. В глаза сразу бросилась система освещения: фонари, расставленные по периметру, создавали туннели света и тени. Камеры улавливали меня под разными углами.

Первое, что приметил опытный взгляд — люди в штатской одежде, но с повадками охранников. Серьёзное место. Явно не шарашкина контора.

Навстречу вышел худощавый тип в чёрной куртке, никаких опознавательных знаков. Он махнул рукой, показал:

— Идёмте, вас ждут. Оставьте оружие в сейфе, если не возражаете.

Я, естественно, возражал. Но и выкладывать было нечего — сумка с артефактами и меч остались в номере. На пальце было лишь кольцо «прыжка», но на него никто внимания не обратил. А ничего другого мне было и не нужно.

— Владимир внутри склада, пройдёмте, — холодно сказал тип.

Мы вошли в огромный ангар: стеллажи тянулись под самый потолок, мимо нас проехал самоходный погрузчик, люди, одетые кто в робу, кто в простой защитный жилет, сновали туда-сюда, грузили, разгружали, перетаскивали ящики, перекатывали бочки.

В воздухе пахло синтетической смазкой, пылью, кое-где — едким табаком. Похоже, здесь у Кострова своя республика.

Меня провели мимо нескольких рядов нагромождённых коробок, потом вывели к лестнице, сваренной из металла, которая уходила куда-то наверх. Вверху расположены офисные помещения, если их можно так назвать.

Мы поднялись и зашли в длинный коридор со стеклянными перегородками, за которыми открывалась панорама всего склада. Там кипела жизнь. У одной из дверей стояли двое, явно охрана, но не в форме, а в гражданке.

Завидев моего провожатого, они молча отошли в сторону. Тот открыл дверь, жестом пропуская меня вперёд. Я вошёл в не слишком просторное, но уютное помещение, залитое жёлтым светом ламп. Вместо привычных столов с компами — длинный деревянный стол, заставленный бумагами, раскиданными папками и ноутбуком. В стене: огромные окна, сквозь которые просматривался ангар.

За столом, в крайне расслабленной позе, восседал мужчина лет под сорок, выглядевший довольно бодро: волосы аккуратно пострижены, по бокам чуть седые пряди. На ухе висела гарнитура, в которую он резко бросал фразы:

— Повторяю, перевозка возможна… Если ты не можешь договориться с таможней, я договорюсь сам. Но тогда на кой чёрт нужен мне ты⁈… Можешь перестать ныть мне в трубку? — он заметил меня, кивнул. Потом, обратившись снова в гарнитуру: — Всё, решай вопрос! Я перезвоню.