Шаги за спиной… Неспешные, уверенные. Так ходят те, кто в данной ситуации чувствуют себя хозяевами положения. Что ж, обернемся и посмотрим, кого принесло.
Двое. Невысокие, скорее худощавые, чем обычного телосложения. Мужчины, женщины? Право слово, даже не смогу так сразу ответить. Фигуры какие-то… промежуточные, но чувствуется сила и готовность в любой момент взорваться резкими движениями. А пока они просто приближаются. Обманчивая простота и верить ей ой как не следует. Один из них одет в тускло желтую рясу, глаза поблескивают тем же цветом. Вертикальные зрачки, как у ночного хищника, немигающе смотрят на меня, оценивая и прикидывая. В руках не видно оружия, но кто же знает, что тут может им оказаться?.. Да и время от времени падающие вниз сверкающие песчинки наводят на определенные размышления. Падают и вновь взлетают, скрываясь в широких рукавах рясы, прилипая к коже изящных, тонких кистей.
Второй… Нет, скорее все же вторая — она, напротив, несколько более грубовата. Это заметно и в фигуре, и в движениях. Красный комбинезон, ну а в руке змеится… хлыст? Скорее уж корень неведомого растения, гибкий и покрытый шипами. Мдя, таким хлестануть — добавки не понадобится. И кажется, оба субъекта настроены по отношению ко мне не слишком дружелюбно. Заметьте, я еще сильно преуменьшаю.
Достать клинок из ножен при должной практике дело быстрое и абсолютно несложное. Равно как и извлечь арбалет из сумки… Ситуация, однако! Не испытываю ни малейшего желания биться, тем более с неведомым противником, чей стиль боя есть одна сплошная загадка. Была бы еще цела моя память, а так… от нее остались фрагменты. Просыпающиеся инстинкты — и вовсе вещь не слишком надежная. То ли они сработают в нужный момент, то ли нет… К тому же понимаю, что бой будет проходить не столько в материальном плане, сколько в ином. Ином, вроде бы известном мне, но тоже забытом, что самое опасное. Придется довериться инстинктам, подсознанию, которое нельзя заблокировать, особенно когда наступает критический момент. Но риск, риск…
— Разбежимся? — предлагаю парочке, не слишком-то надеясь на согласие. — Делить нам нечего, схватка легкой ни для кого не окажется. Не вижу смысла.
— Варвар, — шипит «желтый».
— Чужак, ничего не знает, — вторит «красная». — А цвета много.
— Разный цвет… Алый, зеленый.
— И на пару Шагов хватит. С лихвой. Выжмем.
— Досуха, — подтверждает собеседница. — И оружие смешное…
— Тогда идите сюда, смешить буду, — усмехаюсь им не так чтобы весело, но и без обреченности.
Холодная, рассудочная злоба постепенно начинает окутывать разум, превращая в машину для схватки, переплетая в единое целое меня и оружие. Оружие и меня… Тонкий, слегка волнистый клинок из тускло-серого вспыхивает серебряным блеском, в то время как наконечник болта наливается чернотой угля. Эх, знать бы еще, что значат эти цвета! Ведь в первый раз выпущенный болт сверкнул зеленой искрой и то в момент полета, а тут еще ДО стрельбы проявился именно черный цвет.