Стив удивленно прищурился, переводя взгляд с одного фото на другое.

— Они... они невероятно похожи. Копия просто. Только без усов, — тихо произнес Кэп, и в его голосе прозвучало искреннее тепло.

— Ага. Кеннет сейчас работает директором в средней школе в Квинсе, — я усмехнулся. — Воспитывает новое поколение. Готов поспорить, у него в кабинете где-нибудь на полке стоит фотография деда в форме «Ревущих».

Стив откинулся на спинку дивана, тяжело выдыхая. В его глазах стояли слезы, но это были светлые слезы. Он видел, что жертва его друзей, его собственная жертва во льдах — всё это было не зря. Они прожили долгие, мирные жизни. Они оставили наследие.

— Спасибо, Макс, — искренне, с легкой дрожью в голосе сказал Роджерс. — Я не знал... как это искать. Я боялся, что они все...

— Погибли? Нет, Стив. Они жили. И жили хорошо, — я смахнул все голограммы, оставив над столом пустое свечение. Затем я внимательно посмотрел на Капитана. — А теперь давай поговорим о той, чье имя ты так боишься вбить в строку поиска.

Стив мгновенно напрягся. Его спина выпрямилась, а челюсти плотно сжались.

— Макс... не надо.

— Джарвис, пожалуйста, — проигнорировав его протест, мягко попросил я, глядя в потолок. — Маргарет Картер. Стратегический Научный Резерв. Поищи по открытым базам и новостям.

— Секунду, мистер Макс. Обрабатываю запрос, — отозвался ИИ.

Стив сидел не шелохнувшись, но я видел, как побелели костяшки его пальцев, вцепившихся в край стола. Он словно ждал приговора.

— Найдено сто сорок два совпадения за последний год, — сообщил Джарвис. — Вывожу наиболее релевантную статью из «Вашингтон Пост» за прошлый месяц. Тематика: благотворительный вечер фонда ветеранов ССР.

Над столом вспыхнула яркая, цветная голограмма. На фотографии, в инвалидном кресле, но с идеально прямой спиной и жестким, ясным взглядом, сидела пожилая женщина. Девяносто один год. Лицо, испещренное глубокими морщинами, белоснежные седые волосы, но те же самые, абсолютно узнаваемые черты, тот же поворот головы, который Стив Роджерс хранил в своей памяти и в потертом компасе последние семьдесят лет. Стив вздрогнул, словно его ударило током. Он уставился на голограмму, перестав дышать. Огромные, сильные пальцы суперсолдата непроизвольно сжались в кулаки, затем медленно, дрожаще расслабились. Он потянулся к изображению, но его рука замерла в сантиметре от голографического света, так и не решившись коснуться иллюзии.

— Пегги... — прошептал он так тихо, что я едва разобрал слово. — Она...

— Жива, Стив, — тихо, но твердо констатировал я, читая бегущие рядом со статьей строки. — И, кстати, находится всего считай в четырёх часах езды отсюда, в Вашингтоне. В специализированном частном пансионате для ветеранов разведки. Возраст, конечно, берет свое, здоровье хрупкое, но она здесь. В этом времени.