— Объясните.

— Дженкинс охотится на определенный тип жертв. Молодые брюнетки, работающие в придорожных кафе вдоль Interstate 95. Мы можем создать ситуацию, где идеальная жертва окажется на его пути. Под нашим полным контролем. Если он убийца, то не удержится.

Томпсон долго и оценивающе смотрел на меня.

— Вы предлагаете использовать гражданскую как приманку?

— Да, сэр. С ее согласия и под полной защитой ФБР.

— Это опасно, Митчелл. И юридически сомнительно.

— В настоящее время не имеется формальных запретов на такие операции, сэр. Главное избежать провокации. Притом что она должна реально трудиться в кафе, чтобы когда Дженкинс придет, то мог убедиться в правдивости ее слов. Она будет просто работать, а Дженкинс должен действовать по собственной инициативе.

Дэйв вмешался:

— Митчелл прав, сэр. У нас нет других вариантов. Либо операция с приманкой, либо ждем восьмую жертву.

Томпсон долго молчал. Обдумывал мои слова, почесывая щеку.

Наконец медленно кивнул.

— Хорошо. Но с условиями. Первое полная защита привлекаемой женщины. Команда прикрытия, круглосуточное наблюдение. Второе никакой провокации. Девушка просто работает, не подталкивает Дженкинса к действиям. Третье, при малейшей опасности немедленно вмешиваемся. Жизнь важнее доказательств. Четвертое, нужно одобрение директора ФБР. Без него операция не начнется.

— Понял, сэр.

— У вас есть кандидат на роль приманки?

Я кивнул.

— Да, сэр. Дженни Морган, официантка из придорожного кафе на Route 1 между Балтимором и Уилмингтоном. Молодая брюнетка, точно подходит под профиль жертв. Я познакомился с ней несколько недель назад во время предварительного расследования.

Томпсон записал имя в блокнот.

— Поговорите с ней. Объясните риски. Если согласится, то готовьте операцию. Я запрошу одобрение директора. Совещание закончено. Все свободны.

Мы встали и вышли из кабинета.

В коридоре Дэйв хлопнул меня по плечу.

— Смелый план, Митчелл. Надеюсь, сработает.

— Должен сработать, — ответил я. — Другого выбора нет.

Утром в воскресенье я ехал на север по Interstate 95 в сторону Балтимора.

Небо чистое, ярко-синее, без единого облака. Солнце поднималось над горизонтом, золотило асфальт шоссе. Термометр на приборной панели показывал семьдесят два градуса по Фаренгейту, обещал жаркий день.

Машина, служебный Ford Galaxie 500 темно-синего цвета, шла ровно, мотор V8 работал с тихим рокотом. Стрелка спидометра замерла на отметке шестьдесят пять миль в час. Движение слабое, воскресное утро, большинство людей еще спали или собирались в церковь.

Я смотрел на дорогу, думал о предстоящем разговоре.