Так вот. Про брата ничего нового они мне не сказали, но к ситуации отнеслись очень серьёзно. И тут же к поискам подключился весь гостевой фанатский сектор.
— Денис Самарин⁈ — орали с низу и доверху. — Денис Самарин⁈
— Его здесь нет! — спустя несколько минут прокричал Злобоглаз. — Точно нет, Лёх! Значит, он где-то в городе!
Что ж. Расклад не очень. Значит, этим малолетним придуркам даже на матч наплевать! Они прямо во время него покуражиться решили!
— Беги скорее! Ищи! — похлопал меня по плечу Жорович. — И телефон мой запиши на всякий случай! Если вдруг какой кипишь, мы за своих обязательно впишемся!
— А сколько вас⁈
— Без балласта человек пятнадцать!
Ну… нормально. Основой тут даже близко не пахнет, но мне сейчас никакой помощью брезговать не стоит. Если дойдёт до масштабной потасовки, то-о-о-о…
— Спасибо! — крикнул я и начал выбираться прочь.
Примерно в этот же момент раздался первый свисток, трибуны взревели и матч начался. С противоположного сектора сразу же зарядили кричалки и раздался стук в барабан, а мы с пацанами покидали этот праздник футбола. Единственные со всего стадиона.
— Он в городе, — сказал я, когда мы наконец-то смогли общаться друг с другом без крика.
И подумал ещё… а что мы, собственно говоря, теперь имеем?
Итого: где-то вот-вот начнётся махач, о котором не знают ни наши, ни псковские. Плана нет, зацепок и догадок по нулям. Что делать — вообще непонятно, но делать что-то явно надо. И счёт времени теперь пошёл на минуты.
— И? — почесал в затылке Лёня. — Где его искать-то?
— Может, вообще не надо искать? — с виноватым видом уточнил Прянишников. — Может, всё-таки пронесёт?
А Марчелло нервно хохотнул и попытался разрядить обстановку:
— Чтобы найти малолетку, нужно думать, как малолетка.
Попытался шуткануть, короче говоря, а сам натолкнул меня на идею. Авантюрную и вряд ли осуществимую, но как я уже говорил: что-то ведь делать надо, верно?
— За мной! — крикнул я и уверенно зашагал прочь от стадиона.
— Куда?
— В интернет-клуб!
— Wha-a-a-a-aat I’ve done⁈ — пропел товарищ Честер Беннингтон, и если я не потороплюсь, то очень скоро буду задаваться тем же самым вопросом.
А пел он, понятное дело, неспроста. В воскресенье вечером компьютерный клуб под названием «Компьютерный Клуб» был забит под завязку, и только музыка хоть как-то упорядочивала происходящее вокруг. Только музыка могла перекрыть надсадное гудение двух десятков кулеров и крики воинствующей школоты.
— И что мы здесь делаем⁈ — на ухо заорал мне Прянишников.
И едва успел отскочить с дороги краснощёкого маленького толстячка, который бросил игру и не разбирая дороги помчался к двери в сортир. Видать, давно терпел.