— Лёх? — Миша оторвался от заполнения анкеты на сим-карту. — С тобой всё в порядке?

— Нет, — честно признался я и скрылся в подсобке.

Плюхнулся на стул рядом с сейфом. Ослабил чёртов галстук, протянул руку к бутылке с водой и начал жадно хлебать. Тут же меня пробил холодный пот. А сердечко хоть и молодое, забилось так, будто хочет горлом наружу выскочить.

Что происходит-то вообще? Какого хрена? Пять минут назад я был в заброшенной школе посреди саванны и…

— Стоп. Так я умер, что ли?

Сперва мысль напугала, но затем внезапно успокоила. В происходящем появилась хоть какая-то логика. И следуя ей, всё вокруг — это последствия гипоксии умирающего мозга. Но! Следом я почти сразу же подумал о том, что это нечестно. Почему отмирающие нейроны напоследок решили показать мне именно это? Неужели работа в сраном «Альт-Телекоме» — это лучшее, что было в моей жизни?

— У-у-у-уух, — выдохнул я, залпом добил бутылку и продолжил разгонять мысли.

Нет-нет-нет, всё слишком странно.

Во-первых, происходящее трудно отнести к воспоминаниям. Слишком уж глубоко погружение. Я ведь сейчас не просто цветные картинки смотрю, а мыслю, существую и действую по собственной воле.

А во-вторых…

— Твою ж мать, — выдохнул я, наткнувшись глазами на календарь.

Восемнадцатое октября 2007-го. Нет, это не лучшее время в моей жизни. Это последние беззаботные и добрые дни, после которых моя жизнь полетит к чертям. Двадцать первого числа убьют Дэна.

Да-да, точно. Дата накрепко впечаталась в память.

И получается, что если календарь не врёт, то несколько дней назад младший брательник впервые вытащил меня на знакомство со своей компанией. Мы сидели в баре и смотрели по городскому каналу, как «ММЗ» играет со «Псковом». Знаковый матч, все дела. Закончился он вничью, и после прибуханные восемнадцатилетние пацаны пошли бродить по улицам в поисках приезжих фанатов.

Заряженные, весёлые.

— Забитый до полусмерти, — наизусть цитировал Дэн «Фабрику Футбола». — Таксисты, флористы, кошмары и глюки, — а все вокруг ржали.

Я уже тогда что-то такое нехорошее заподозрил. А через несколько дней брат вместе с этими же ребятами уехал на ответный матч и больше не вернулся. Мелкого идиота во Пскове пырнули ножом во время фанатской драки.

Мать потухла. Батя впервые в жизни запил. А сам я сорвался в какую-то чёрную безнадёгу, обвинял сам себя и был уверен в том, что все вокруг делают точно так же. В итоге нашёл утешение в службе. Забил на поступление в институт, пошёл срочником, потом по контракту и дальше-дальше-дальше по служебной лестнице.

Но теперь…