И в левой — здоровенный «кольт».

— Вылезай, мать твою, ключи в зажигании оставил, живо!

Он орал, чтобы взвинтить себя, чтоб в голове была только пустота и бешенство, чтоб рука сама нажала на спуск, стоит только взведённым наркотой мозгам решить, что жертва дёрнулась.

То есть убивать будут в любом случае.

Тело действовало само.

Правая рука нырнула под жилет — хорошо, расстегнул, когда сел за руль.

Левая подработала руль.

Ударил по тормозам.

Переложил револьвер в левую руку, правая уже на рычаге переключения скоростей, врубил заднюю.

Высунул руку в окно, выстрелил три раза, не целясь, просто, в направлении машины с отморозками.

Убрал руку с револьвером, не выпуская оружия, положил на руль, дал по газам, живо сдавая назад и молясь непонятно кому, чтоб с другой стороны не перекрыли выезд. И чтоб он там, вообще, оказался.

Только теперь до мозга дошли картинки — вот, он стреляет первый раз, и парень с пушкой странно дёргает головой, а в центре лба появляется маленькая смешная точка. Два других выстрела оставили маленькие дырочки в лобовом стекле седана.

Главное — седан с отморозками остался на месте.

Боги и предки помогали, не иначе — он вылетел на широкую пустую улицу, визжа покрышками выровнял фургон и покатил прочь.

С трудом разжал руку, положил револьвер на пассажирского сиденье.

Ехал и косился на него.

И всё вспоминал, как дёргалась голова парня и появлялась чёрная точка во лбу. Память добавляла всё новые подробности. Как сразу обмякло тело, как упала рука и кольт ударился об асфальт.

Седан дёрнулся и застыл.

Неужто он попал ещё в кого-то?

Или они остались из-за того, с дыркой во лбу?

Стуканут копам или нет? Зубы застучали.

Его трясла крупная, поднимающаяся из глубины дрожь.

Номер фургона узнают. Придут к тем мужикам из клуба, и узнают.

И тот придёт к менеджеру.

Тот его сдаст с потрохами.

Бежать?

Нет уж.

Хрен вам.

Он не жертва.

Он первым придёт к менеджеру. Он сохранил имущество компании.

Стрелял?

Из чего? Что они там плетут?

Гильзы-то в барабане…

Короче, разберёмся.

А вот от револьвера избавиться надо.

В кабинете хозяина клуба сидел высокий широкоплечий человек с лицом, изборождённом глубокими морщинами. Прямой нос, высокий лоб, длинные прямые волосы, чёрные, словно вороново крыло. Простая потрёпанная, но очень опрятная одежда, тяжёлые рабочие ботинки — этот человек казался здесь, на первый взгляд, совершенно неуместным.

Особенно рядом с грузным, бритоголовым хозяином клуба в лимонно-жёлтом шёлковом костюме, красной рубашке и бежевых штиблетах.

Но хозяином выглядел как раз человек в рабочих ботинках.