— Потери есть? — спросил я.
Олег трижды сплюнул за борт.
— У нас — нет, — сказал он наконец, сверля меня взглядом. — Все живые. Поцарапаны только. А у вас?
Я посмотрел на него, потом перевел взгляд на темную, неподвижную массу пушек, принайтовленных к палубе и коротко пересказал всё что произошло за день, сделав упор на обнаруженном лагере в который стаскивают тяжелую технику.
Олег выслушал, вздохнул тяжело. Потом ежась, потер лицо ладонями.
— И за что хвататься? — тихо, словно сам себе, сказал он. — Пушки, танки… Конца края нет. Как гидра в самом деле…
Подошел Андрей. Молча достал из кармана помятую пачку, вытащил три сигареты, сунул по одной мне и Олегу. Мы закурили, прикрывая огоньки ладонями.
— И что дальше? — спросил Андрей после долгой затяжки. Его голос звучал глухо, без ожидания внятного ответа.
Никто не ответил. Мы стояли втроем у борта, курили и смотрели на воду. У меня не было ответа. У Олега, судя по всему, тоже. Дальше? Вернуться на стоянку. Спрятать трофеи. Переждать. А потом? Снова выходить на охоту? Ждать?
Молчание затянулось. В нем не было паники. Только ясность: выбора нет. Надо выживать. Но говорить об этом вслух сейчас не хотелось. Слова казались пустыми и ненужными.
Возвращение на старую стоянку было больше похоже на отступление, чем на триумфальное завершение вылазки. Сумрачный рассвет застал нас за привычной, почти автоматической работой: ставили палатки, маскировали катера, выставляли посты на подступах. В центре поляны, подальше от берега, развели два небольших костра — греться и варить еду.
Я наскоро заглотил свою порцию — горячее, обжигающее варево, — и даже не почувствовал вкуса. Усталость накатила внезапно, тяжелой, неподъемной волной, смывая все мысли, кроме одной: спать.
— Разбудите, если что, — буркнул я Олегу, который не спеша доедал свой пай. Он лишь кивнул, не отрываясь от приема пищи.
Хотел в палатку завалиться, но там уже кто-то во всю храпел, поэтому побрел к планеру. Забрался под низко опущенное крыло, привычно кинул рюкзак под голову, завернулся в куртку потуже, и отключился, не обращая ни на что внимания.
Единственное что запомнилось перед падением в бездну сна, — бубнящий ритм разговора: короткий вопрос, пауза, сбивчивый, обрывающийся ответ. Потом снова вопрос. Интонация не менялась — ни на крик, ни на уговоры. Изредка к голосам добавлялся звук, похожий на шлепок сырого мешка о землю, и приглушенный стон.
Что это, про что, о чем, меня не интересовало, едва задумавшись где-то в глубине сознания, я провалился в глубокий, беспробудный сон, где не было ни голосов, ни войны, ни этого ноющего холода в костях.