Марк позвал меня по имени.

Не громко. Не зло. Но так, будто знал, я слышу каждую ноту его голоса.

- Дарина.

Пауза.

- Выйди.

Чёрт. Он не кричал. Значит… всё хуже, чем если бы кричал.

Я глубоко вдохнула, заставляя ноги слушаться, и открыла дверь. Коридор казался темнее обычного, будто свет из бра на стене не рассеивает тьму, а только подчеркивает её.

Марк стоял у лестницы. Он был трезв. Слишком трезв. Трезвость на нём сидела непривычно остро, как костюм, который он ненавидит, но вынужден носить.

Его взгляд скользнул по моему лицу, быстро, но внимательно. В этом взгляде не было ничего от пьяной беспомощности прошлой ночи. Но было другое - напряжение, которое можно было тронуть пальцами.

- Почему ты не отвечала? - спросил он тихо.

Тихо - значит опасно.

- Потому что не обязана, - сказала ровно.

Его челюсть дернулась.

- Ты была у моей матери, - произнёс он, словно это не вопрос. -Зачем?

Я спустилась на пару ступеней и остановилась над ним, выше, но от этого не сильнее.

- Потому что я не собираюсь жить так, как ты живёшь.

- А как я живу? - сухо.

Я усмехнулась.

- Хочешь список? Ты приходишь домой в состоянии, в котором любой другой давно бы лежал в реанимации. Ты швыряешь своё тело и жизнь в компании людей, которым на тебя наплевать. Ты…

Я осеклась. В его глазах что-то мелькнуло. Не злость. Не раздражение.

Боль… Старая, усталая, как след от ожога, который никогда не заживает.

- Продолжай, - сказал он хрипло.

- Ты изображаешь чудовище, - выдохнула я мягче, чем хотела. - Но тебе это не идёт.

Он усмехнулся уголком рта, будто я сказала глупость.

- Зато убедительно.

Его голос стал ниже. Тоньше. И от этого по моей шее пошли мелкие мурашки.

- Почему ты ездила к ней? - повторил он, тихий, но резкий.

- Потому что я не собираюсь быть посмешищем, - сказала честно. - Даже фиктивная жена не должна выглядеть… так, как выгляжу я. Ты сам видел эти записи.

Марк медленно поднялся на ступень выше.

- Ты думаешь, я не знаю, что выложили? - его голос стал твёрдым. - Ты думаешь, я не знаю, кто снял?

- И что? - спросила я. - Ты всё равно поехал туда.

- Потому что это проще, чем… - он оборвал фразу.

- Чем что? - шагнула ближе.

Он сглотнул.

- Чем быть дома.

Тишина вокруг звенела, как хрусталь.

Ветка снова царапнула стекло, длинно, протяжно, как будто комментировала наш разговор.

Он отвёл взгляд на секунду, и я увидела, как он это пережёвывает. С усилием. С раздражением. С болью, которую никогда не озвучивает.

- Ты ненавидишь этот дом? - попытка понять, и сразу выстрел в самый центр.

- Да, - Марк ответил без пауз. - Но знаешь, что хуже?