— Что, странно слышать такое от меня? — помотал я головой, глядя на их лица. — Да, влип знатно. Долги по уши, враги со всех сторон, здоровье никакое, дом разваливается. Но знаете что? Разберемся. Не впервой мне с нуля начинать. Было дело, и не раз.
Петр Семенович медленно улыбнулся. Впервые за весь разговор настоящая улыбка, искренняя, не служебная, даже глаза заблестели.
— Рад слышать, господин, не представляете, насколько…
В этот момент раздался стук в дверь.
Громкий, настойчивый. Три удара, пауза, еще три удара. Кто-то явно требовательный пришел.
Петр Семенович мгновенно вскочил из-за стола, выпрямился.
— Я открою, сэр. Сейчас посмотрю, кто там…
— Сиди, — остановил я его, поднимаясь сам. — Доедай спокойно.
Встал, пошел к выходу из кухни. Слуги смотрели мне вслед с удивлением и тревогой.
— Кажется, это ко мне, — бросил я через плечо.
Дошел до входной двери, остановился перед ней на секунду. Слуги остались на кухне, притихли, наверное прислушиваются. Ну что ж, посмотрим, кто там явился.
Дернул на себя тяжелую дубовую дверь. Петли скрипнули — давно не смазывали, видать.
На пороге стоял мужичонка. Невысокий, плотный, лет сорока. Одет в простой, но строгий костюм темно-серого цвета, начищенные ботинки, галстук затянут как удавка. Волосы зачесаны назад, редкие, на макушке просвечивает лысина. Лицо мясистое, нос картошкой, глазки маленькие, бегают. Весь такой прилизанный, но от него несло чем-то мелким, крысиным.
Окинул меня взглядом с ног до головы. Едва заметно скривился, мол, развалина ты, старик, доживаешь последние деньки. И без единого слова, без приглашения, просто шагнул внутрь, оттеснив меня в сторону. Прошел в холл, огляделся, будто оценивал товар на рынке.
Я замер на пороге и пока просто смотрел на него. Попытался вспомнить лицо, но в памяти не отозвалось совершенно ничего. А раз память старика молчит, значит этого типа он точно не знал. Но нагловатый он какой-то, зашел как к себе домой.
Мужичонка прошелся по холлу, посмотрел на портреты на стенах, на старую мебель. Присвистнул тихонько, покачал головой.
— М-да… — протянул он, больше для себя. — Потянет, конечно… Дом-то добротный, не развалюха какая-нибудь. Немного подправить, пару тысяч рублей вложить, можно спокойно выставлять на торги. Покупатель найдется, не вопрос.
Говорил как хозяин. Как будто уже прикидывал, сколько выручит с продажи моего дома.
Я прикрыл дверь, повернулся к нему.
— Ты чего себе позволяешь, плешивый? — спокойно обратился к нему.
Мужичонка аж подпрыгнул на месте. Обернулся ко мне, глазами захлопал, рот приоткрыл. Явно не ожидал услышать такое. Наверное, думал, что старик Клинцов будет мямлить, извиняться, кланяться в ножки. Ну так вот, облом.