В ответ на моё замечание Серго как будто подвисает. Следом хмыкает. Достаёт из кармана телефон и начинает просматривать иконки приложений.

– Нет, нету…

– Загрузи через AppStore.

– Это здесь? Просто вбить в поисковик, да?

– Ага. Вышло?

– Вроде бы. Но мы, кажется, отвлеклись. – Он возвращает телефон на место и снова приковывает меня к себе взглядом.

– Правда? И на чём мы остановились?

– На том, что ты вытащила меня.

– Ах это. Какие пустя…

Договорить не получается. Он резко перехватывает мою руку, лежащую на столе.

– Прекрати. Ни к чему это всё дерьмо. Давай как есть. Начистоту.

– Да я вроде никогда тебе не врала.

– Да? Ты не говорила, что с кем-то встречаешься, когда вертела передо мной задницей.

Это настолько неожиданно, что я недоумённо моргаю. Он что, серьёзно? Господи, между нами куча незакрытых вопросов, а Серго решил начать с этого? Правда? И это «вертела задницей»… Откуда оно вообще?

– Ты не спрашивал.

– Разве это не подразумевается само собой?

– Нет, конечно. Может, мне напомнить, что ты тоже был женат?

– Это я, – заявляет Горозия. И от этого его дремучего шовинизма у меня начинает легонько дёргаться глаз.

– А это – я. Не вижу никакой разницы.

– Вот как? Значит, ты переспала с «тоже Сергеем» в отместку мне за вчерашнюю девку?

– Послушай…

– Так я же объяснил, что не мог иначе. Ты с ним спала? – пальцы Горозии сжимаются у меня на запястье сильнее, но вряд ли он это осознаёт. Послать бы его куда подальше. А я сижу, позволяя ему… хватать меня и обвинять. Просто потому, что не могу понять: он что… он меня ревнует? Не может быть. Или может? Господи… Я идиотка. Наверное, во мне нет никакой женской гордости. Потому что одно только это предположение приводит меня в такой дикий восторг, которого я, кажется, никогда прежде не испытывала.

– Я не думаю, что тебя это касается.

Намеренно не называю его по имени. Назвать его просто Сергеем не поворачивается язык. Он – Серго. И по паспорту, и по сути. Это наши его переименовали, а он какого-то лешего с этим согласился.

– Чёрта с два! Касается ещё как.

– Почему?

– Почему?

– Да, почему ты считаешь, что я должна перед тобой отчитываться обо всех, с кем я сплю?

– Чтобы я понял, наконец, какого чёрта происходит! И нахрена тебе это всё? Я тебе зачем, м-м-м, Женя? Ты мазохистка? Нимфоманка? Кто ты?

Я смеюсь. Мне и впрямь весело. Это, оказывается, много легче, чем я себе думала. Сказать – да, нет, Серго, я просто… ду-ра. И я произношу это слово вслух, но оно тонет в оглушительно громком:

– Мама-а-а!

Мои плечи каменеют, а глаза наверняка становятся круглыми, как блюдца. Я в ужасе оборачиваюсь к несущейся ко мне дочери. И снова возвращаюсь к Горозии. Именно поэтому я с точностью до миллисекунды улавливаю тот момент, когда до него начинает доходить. Как лёгкое любопытство в его глазах сменяется сначала настороженностью, потом жадным интересом, недоверием, сомнением, снова недоверием, обращённым ко мне вопросом, и, наконец, какой-то совершенно ненормальной, необузданной яростью…