От ужаса.

Ведь прямо напротив меня сидит Савелий Маркович Юровский. Мой бывший заведующий. Человек-болезнь, которая перешла в хроническую стадию и не хочет покидать тело.

– Надо же, – протягивает он, даже не здороваясь, – Какие люди. Не ожидал увидеть тебя здесь, Ви-ку-ша.

Моё имя он, как и раньше, произнёс приторно, по слогам, словно смакуя каждую буковку.

А у меня к горлу ком подкатывает напару с тошнотой и липким чувством страха и беспомощности.

Испуганно озираюсь по сторонам, ища хоть какую-то поддержку и помощь, но…

Кто подойдёт? Ведь со стороны – всё более, чем прилично.

– Ну, Виктория моя, – хищно облизывает губы Юровский, – Может это судьба свела нас тут? Ведь мы так и не закончили начатое.

Его рука дотрагивается до моего бедра – расстояние между распооженными друг к другу креслами катастрофически маленькое – и скользит наверх.

Это вызывает у меня ещё большее оцепенение, но я, стиснув зубы, пытаюсь одёрнуть ногу, но…

Сильные пальцы этого мерзавца впились в мою кожу и не дают выравться!

Боже мой… Где же Игорь!

– Не бойся, красавица, я ведь не сделаю тебе больно. Только приятно…

– что ты там приятное делать собрался? – внезапно появляется Булатов и буквально за шкирку вышвыривает Юровского из-за столика.

Сердце в очередной раз делает кульбит. Я пытаюсь отдышаться, но чувство страха не отступает. Только сейчас я резко осознаю, что больше боюсь не за себя.

А за Игоря. Ведь Савелий Маркович – боец, хоть по нему с виду и не скажешь. Но я лично видела его бои – он показывал их видеозаписи.

Господи…

– А ты кто вообще такой? – Юровский встаёт в боевую стойку, в то время как Игорь, абсолютно расслабленно снимает с себя наручные часы и протягивает их мне.

– Пожержи, пожалуйста.

– Игорь, не надо, – шепчу я, испуганно озираясь по сторонам.

Вокруг мужчин стали собираться люди, то и дело тыкающие на них пальцами.

Боже, и зачем я согласилась на это треклятое свидание?!

Дальше всё как в тумане. Удар. Один. Другой.

И меньше, чем через минуту, Яровой оказывается побеждён. Он сидит, оперевшись на спинку кресла, а в его руках… Розочка из бутылки!

Я ахаю, когда перевожу взгляд на Игоря, ведь его плечо… Он ранен!

– Боже мой, Игорь! – я подлетаю к мужчине и начинаю осматривать его рану, – Надо в больницу, срочно!

– Не надо, – отмахивается тот, – Царапина. Заживёт, плевать.

– Нет, не плевать! – настаиваю я, – Надо в…

– Никаких больниц, – наотрез отказывается Игорь, – Я лучше домой поеду.

– Что? Но твоё плечо…

– И правда. Водить умеешь? – внезапно спрашивает он меня.

– Умею…

– Значит, сейчас твоя очередь помогать мне.