Директор долго молчал, о чем-то напряженно размышляя. Потом резко повернулся к оператору.

— А покажи-ка мне карту.

На центральном экране вспыхнула детальная карта региона — мертвые земли, перечеркнутые линиями дорог и усеянные красными точками опасных зон.

— Покажи мне полигон.

Карта приблизилась, один из участков загорелся красным.

— Теперь убежище, на которое было совершено нападение.

Еще один участок карты — заводская территория в одной из бесчисленных московских промзон.

— А теперь мясную станцию.

Карта сместилась, местоположение станции переработки подсветилось красным квадратом.

Кудасов мысленно провел линию между точками и вдруг усмехнулся — впервые за весь день на его лице появилось что-то похожее на удовлетворение.

— Возможно, получилось еще лучше, чем мы задумывали, — пробормотал он. — Судя по всему, этот идиот идет на станцию спасать своих друзей.

Он постоял еще несколько секунд, обдумывая план, затем резко обернулся к инженеру.

— Отправьте на станцию Дубль-3. Приоритет — захват 348−15.

Техник поднял на него удивленные глаза.

— Вы уверены, господин директор? Это предпоследний оставшийся у нас Дубль.

— Уверен. Отправляйте.

— Персоналу станции дать команду усилить меры безопасности? — осторожно спросил другой инженер.

— Нет! — голос Кудасова прозвучал как выстрел. — Ни в коем случае! Если мы усилим меры безопасности, 348−15 может почувствовать ловушку и уйти. А допустить этого нельзя. И помните: он нужен мне живым!

— Но… Там наши люди… И, в случае проникновения объекта на станцию…

— Плевать мне на людей! — гаркнул директор так, что голос отдался под сводами зала гулким эхом. — Выполняйте приказ!

— Слушаюсь, господин директор, — техник склонил голову и принялся торопливо стучать по клавиатуре.

Кудасов взял кружку с остывшим кофе, отхлебнул и поморщился. Но на губах его играла едва заметная улыбка. Наконец-то все начинало складываться по его плану.

Огонь в печурке трещал лениво и уютно. Пахло дымом, сырой одеждой и травяным чаем. Чайник на плите посвистывал в такт искрам, вырывающимся из щелей. Лиса склонилась над Шилом, занимаясь неприятного вида раной на плече парня, Ворон угрюмо разбирал автомат — металл звякал в его руках сухо и раздражающе. Гром ворчал себе под нос, ставя кружки и заливая в них кипяток. Обычная вечерняя идиллия обычной постапокалиптической охотничьей избушки, ага.

После боя с монстром в серверной, я едва успел перевести дыхание, как Симба погнал меня к пультам. Я, если честно, думал, что там уже ни хрена не работает — порезвились мы с тварью знатно, половину стоек перекрушили. К счастью, ничего критичного не пострадало: по словам Симбы, по-настоящему важное оборудование пряталось в стенных нишах, а туда мы с моим крупным другом добраться не успели. Так что я, руководствуясь инструкциями ассистента, вогнал клинок в сервисный разъем, тот чего-то поколдовал… И система сдалась.