Он смотрит на меня, и в глазах появляется что-то тёмное.

— Я сказал, его не будет.

— А я сказала, что это тебя не касается.

Стас надевает шлем на руль обратно и делает шаг ко мне. Я остаюсь на месте. Отступать некуда, позади мотоцикл, но даже если бы было куда, я бы не стала. Он и так слишком часто использует рост, взгляд и эту свою спокойную наглость как оружие.

— Ты плохо выбираешь мужчин, крошка.

— Я их вообще не выбираю. Мы идём выпить кофе.

— Он рассчитывает не на кофе.

— Это уже его расчёты.

— А твои?

— Мои тебя не касаются.

Стас наклоняется ближе. Голос становится тише.

— Касаются.

Сердце ударяет сильнее.

Я злюсь на него за это. За то, что он может одним словом изменить воздух между нами, заставить меня почувствовать каждый сантиметр разницы в росте и вспомнить все слухи о девушках, которых он меняет каждую неделю.

— Ты слишком много на себя берёшь, — произношу я спокойно.

— Обычно мне дают больше.

Щёки вспыхивают.

— Уверена, твои подружки счастливы. Иди радуй их.

Он смотрит на мои губы.

— Ревнуешь.

— Ты зациклился.

— Ты покраснела.

— Потому что ты говоришь пошлости посреди парковки.

— Я ещё ничего пошлого не сказал.

— И не надо.

Его усмешка становится медленнее.

— Боишься услышать?

— Я боюсь опоздать в деканат.

Я обхожу его, стараясь идти ровно и не ускоряться. До входа остаётся несколько шагов, когда за спиной раздаётся:

— Соня.

Он впервые за день называет меня по имени.

Я оборачиваюсь.

Стас стоит возле мотоцикла, держа мой телефон.

Мой.

Белый чехол с маленькой жёлтой наклейкой в углу.

Я сразу хватаюсь за карман пальто.

Пусто.

— Когда ты успел?

— Пока ты объясняла, что я не имею права интересоваться твоими планами.

— Верни.

Он поднимает экран.

Телефон разблокирован.

Господи.

Я не поставила новый пароль после того, как Маша утром попросила быстро показать ей расписание и ещё смеялась, что четыре единицы взломает даже ребёнок.

— Стас, верни телефон.

— Савельев пишет.

Я останавливаюсь.

— Ты открыл мои сообщения?

— Уведомление появилось само.

— И что?

Он читает вслух:

— “Сонь, прости, кофе не получится. Срочно нужно уехать”.

Я смотрю на экран.

Потом на него.

Стас гасит телефон и протягивает мне.

На лице спокойная усмешка.

— Я же сказал.

Я забираю телефон.

— Что ты ему сделал?

— Ничего.

— Он пять минут назад собирался меня ждать.

— Люди меняют планы.

— После разговора с тобой?

— Я с ним не разговаривал.

Это правда.

При мне.

Но тот взгляд между ними был слишком странным.

— Стас.

— Что?

— Ты угрожал ему раньше?

Усмешка исчезает.

Он смотрит на меня несколько секунд, затем берёт сигарету из пачки и зажимает между губами.

— Иди в деканат, крошка.