Мы доходим до парковки. Возле машины он останавливается.
— Можно тебя поцеловать?
Вот.
Тот самый момент, ради которого я пришла.
Нормальный мужчина. Красивый вечер. Белая роза в моей руке. Вежливый вопрос.
Нужно просто согласиться.
Я смотрю на его губы.
И вспоминаю другие.
С маленьким порезом на нижней. Наглые. Горячие. Те, которые целовали меня так, что я забыла дышать.
Матвей наклоняется чуть ближе.
Тело остаётся спокойным.
— Нет, — произношу я.
Он сразу выпрямляется.
— Хорошо.
— Извини.
— Ты не обязана извиняться.
— Ты мне нравишься. Правда. Просто…
— Коршунов.
Я опускаю глаза.
— Да.
Матвей несколько секунд молчит.
— Я не буду давить. Но от проекта ты меня не выгонишь?
— Конечно нет. Ты очень помогаешь.
— Тогда увидимся в понедельник.
Он открывает передо мной дверь машины.
— Я вызову такси.
— Подожду с тобой.
— Спасибо.
Пока машина едет, Матвей стоит рядом. Не пытается снова коснуться, не спрашивает, передумаю ли я.
Именно так выглядит уважение к отказу.
Я должна чувствовать облегчение.
Вместо этого достаю телефон.
Открываю переписку со Стасом.
Пальцы несколько секунд лежат над клавиатурой.
«Ты где?»
Ответ появляется через десять секунд.
«В гостинице. Что случилось?»
«Ничего».
Телефон сразу звонит.
Я сбрасываю.
«Я спросила, где ты».
«Адрес прислать?»
Я смотрю на подъезжающее такси.
«Нет. Приезжай к университету».
«Через двадцать минут».
Ни одного вопроса.
Матвей помогает мне открыть дверь.
— Всё хорошо?
— Да. Спасибо за вечер.
— До понедельника, Соня.
— До понедельника.
Я сажусь в машину и называю адрес университета.
Всю дорогу сердце стучит сильнее.
Что я вообще делаю?
Еду через город к мужчине, которому несколько часов назад мысленно обещала ничего. Вызываю его одним сообщением. Заранее знаю, зачем.
Можно остановиться.
Написать, что передумала. Вернуться домой, поставить розу в воду и заняться проектом.
Вместо этого приезжаю к закрытому университету и жду возле ворот.
Мотоцикл появляется через восемнадцать минут.
Стас останавливается у тротуара, глушит двигатель и снимает шлем. Волосы растрёпаны, на нём кожаная куртка и тёмные джинсы.
Он осматривает меня с головы до ног.
Задерживается на розе.
Лицо становится холодным.
— Что случилось?
— Ничего.
— Соколов тебя обидел?
— Нет.
— Трогал?
— Нет.
— Ты сказала приехать.
— Да.
Стас слезает с мотоцикла и подходит.
— Зачем?
Я сжимаю стебель розы. Шип уже убрали, но пальцам всё равно неудобно.
— Матвей хотел меня поцеловать.
Челюсть Стаса напрягается.
— И?
— Я отказала.
Он смотрит на мой рот.
— Почему?
— Не захотела.
— Почему позвала меня?
Хороший вопрос.
Очень логичный.
Я кладу розу на сиденье мотоцикла, чтобы она перестала мешать.