— Поль! — окликнул девушку с порога.
— Чего? — отозвалась из кухни она.
— Ну подойди, ёпт, — нетерпеливо бросил я.
— Забыл чего? — спросила она, появляясь в коридоре.
— На этого олуха надёжи никакой, — произнёс я и поставил канистру с соляркой у двери. — Будете уходить — запали дом, пожалуйста.
— Брак, ты серьёзно? — поморщилась она. — Может, не стоит?
— Не, не нужно, чтоб на это месиво кто-нибудь из выродков Габриелы нарвался. Хрен с ней, с деревней, всё равно здесь уже никто не живёт. И вряд ли начнут.
— Ладно. — Она пожала плечами.
— Спасибо, — кивнул я и выскочил на улицу.
Вот теперь, с чувством выполненного долга и чёрным сердцем в рюкзаке, можно смело двигаться дальше. Надеюсь, всё пройдёт как по маслу, и у меня получится устроиться в смену на мукомольный. А уж оказавшись внутри системы, я быстро разберусь, что к чему и как с этим бороться.
Я сидел в гостиничном номере и размышлял над словами кочегара. Ведь если у местных имелись какие-то подозрения насчёт мастеров, настраивающих завод, то почему они искали решение своих проблем на стороне?
Как я понял, в системе уже появилась структура, защищающая людей от произвола изменённых. Да, у них сейчас эдакий карт-бланш, как в своё время было с темнокожими в штатах. Но ведь Лига обязана отреагировать на жалобу и прислать сюда своих людей. Даже если нападения не удастся доказать, выродки всё равно притихнут.
И всё же инициатива населения выглядит иначе. Не верят в справедливый суд? Возможно. Или хотят расправы в стиле «глаз за глаз»? Так они бы её получили…
Хотя это ещё нужно доказать. А если не выйдет, тогда что? Ладно, этот момент я выясню. Тем более есть у кого.
Сейчас нужно продумать легенду. Причём так, чтобы девяносто процентов в ней было правдой. И здесь у меня очередной клин. В том смысле, что любая проверка моих слов моментально выявит мою настоящую личность.
А может, и плевать? Представлюсь как есть. Да, могут и послать, но внутри у меня всё равно будут глаза и уши. Зато в моём случае можно обоснованно назвать причину желания поработать руками. За чёрные сердца в наше время вешают, а жить как-то надо. Чем не повод пойти на завод?
Я хмыкнул сам себе и ударил локтем в центр жестяной крышки, которая перекрывала доступ к тушёнке. К сожалению, все местные кабаки уже закрылись, и утолить голод я мог только личными запасами. На походной плитке потрескивал чайник, а я взялся нарезать хлеб. Тоже остатки роскоши из Стэпграда. Хотя по русской традиции, посёлку больше бы подошло название «Стэпово». Надо будет подкинуть мысль.