— Дохлер, Гыча, проверьте что там жрач крутился, это прямо по улице откуда вылез Форд, восьмой или девятый дом справа. Там разберетесь, может ты, что почуешь, возьмите БТР со Шпуней.

— Вальтер, сопровождаешь Бура и Леву до пожарки, пусть технику осмотрят и пригонят сюда. Тут недалеко, метров двести.

Потянулся к тангете сказал, как в телефон.

— Зондер, сегодня тебе повезло, ненавистный тобой «Тигр» был уничтожен превосходящими силами противника, поэтому слушай приказ, забрать БРДМ-2 из ДОСААФа. Пусть вон Миксер с тобой сходит.

Видимо нервная болтливость у командира прорезалась. Не каждый день его макали в дерьмо.

Больше не произошло никаких чрезвычайных происшествий, я сопроводил бородатых братьев-близнецов, по хромоте Левы отличал их теперь хорошо, до пожарной части, откуда те, довольно сноровисто выгнали боевые машины. Забравшись на броню БТР-82 и удивляясь хищным и непривычным обводам «Бумеранга», точно так же подкатили обратно к колонне, в составе которой уже стоял злополучный бардак. Поврежденный «Тигр» был уже на обочине. Водители сразу собрались вокруг нового детища российского военпрома, что-то живо обсуждали. Затем стали прилаживать жесткую сцепку к военному джипу. Вот ведь хапуги! Минут через десять подъехал «Каратель», откуда вылез похохатывающий Москвич.

А вот Гыча и Дохлер привезли троих. Двое явных новичков в Улье. Молоденькая смуглая девушка лет двадцати на вид, довольно симпатичная. Легкий сарафан, поверх него растянутый, весь в желтых пятнах черный джемпер, на ногах кроссовки, явно на размера два больше, чем требовались. И мужик далеко за сорок, заросший, косматый, он напоминал неандертальца. Мощный, приземистый, очень сильный. Одет в замызганные домашние тренировочные штаны и майку-алкоголичку, поверх которой был серый пиджак без пуговиц, вонял он нафталином и какой-то гадостью, был на несколько размеров меньше, чем требовался. Юфтевые сапожищи и здоровенный роликовый колун в руках довершали облик. Третий представитель компании был стопроцентным рейдером, извечная Горка, разгрузочный жилет, небольшой рюкзак за плечами, на поясе клевец, в руках немецкая HK G36. Невысокий, хотя с моими двумя метрами все кажутся такими, где-то метр семьдесят ростом, жилистый, загорелый до черноты. Выглядел он донельзя злым.

— Каспер, ты ли это? — наигранно радостно заорал Москвич, когда тот легко спрыгнул с брони БТРа.

— Я, я, — ответил тот хмуро.

— Знакомая фраза! Дастиш фантастиш?

— Слышь, Москвич, давай ты не будешь ко мне лезть, а я не буду говорить, куда тебе идти⁈ Не до твоих шуточек!