Дерьмо.
Миха только подумал.
— И главное, что все это такое вот настоящее…
— Там, — Миха кивнул головой. — Вас собирается сожрать некая тварь…
— Пускай. Боли, подозреваю, мы не ощутим, а умрем счастливыми. Может, вообще не умрем, а останемся в этой вот сказке.
— И как долго ты выдержишь?
От ягод пахло травой. Но как-то так… усредненно, что ли? Оказывается, запах травы тоже бывает разным. Миха вот не задумывался, а теперь четко ощутил разницу.
Не может от ягод пахнуть так же, как от листьев. Или самой травы.
— Сколько понадобится, столько и выдержу, только… ты прав. Я не останусь. Я… стар и понимаю, что эта вся сказка… что хрень она.
— Локус, — Миара возникла прямо на дорожке. — Система обозначила это место, как индивидуальный локус. Но предупреждает, что возможности развития ограничены. Я могу сохранить.
— Локус…
— Своего рода кусок мира, — пояснил Миха. — Твоего или вашего… в общем, если он и вправду сохранится, ты сможешь вернуться сюда. И не один ты.
— В ловушку…
— Может, это не совсем и ловушка… — Миара провела ладонью по воздуху, и следом её прикосновения появилась широкая зеленая полоса. Миара пальцем вывела на ней знаки. — Система… говорит, что рамки размыты. Что… проникновение несанкционировано, но разум распознан и получен ключ доступа. Как я поняла, когда они уснули, то провалились в этот вот… локус. А он уже сам под них подстроился. Может, дело в кроватях тех…
— Или в самой башне. Но выбираться отсюда надо.
Из сада донесся счастливый девичий смех, который заставил Миару поморщиться.
— Она совсем не похожа на настоящую. Но и к лучшему… настоящая Юциана — редкостная тварь. А эта… такая, глупенькая, восторженная… просто чудо.
Трещина никуда не делась.
— Но если ты и вправду хочешь сохранить все это… — улыбка Миара стала донельзя очаровательной. — Придется оторвать жопу от скамьи и кое-что сделать…
— Не здесь, — Тень оборачивается на дом. И по лицу видно, что ему страшно. Поверить. И отпустить. Это как по памяти и наживую.
И Миха вдруг понимает.
А если… если какой-нибудь из этих вот, существовавших некогда мирков, вдруг оживет для самого Михи? Почему, собственно говоря, и нет? И развернется, превратится…
В кухню?
Ту, в которой мама давно уж собиралась ремонт делать. Лет пять точно, а может, и того дольше. Ту, в которой, несмотря на мамины желания, все было… как всегда.
Плита.
Кастрюля. Чайник.
Кружки-ложки. Ваза на подоконнике, в которой вместо цветов свернутая трубочкой газета. Разноцветные чехлы на табуретках. И вечная ложка в умывальнике.
Мама.
Отец… или, может, общага. Витек с его пост-субботним похмельем. Девчонки. Пары… разве он не хотел бы вернуться? И разве не согласился бы, даже зная, что все это — не взаправду. И может, особенно зная…