— Стресс, выгорание и, простите, подсознательное ожидание несправедливости от системы, частью которой вы являетесь. Ваш разум ищет изъяны вовне, потому что признать их внутри — тяжелее. Это тоже часть профессиональной деформации.
— И что с этим всем делать? — спросил я.
— Ну, серьёзные препараты я вам прописывать не буду ввиду того, что вам важна ваша боеготовность. Понадеемся на ваш юный и прекрасный возраст, что организм сам всё вылечит при правильных условиях.
— Глицин с фенотропилом и милдронатом помогут?
— Хорошая еда, сон, отсутствие курения и алкоголя, как и других наркотиков, — вот основа. Можете принимать вами озвученные препараты в дозировках, прописанных для профилактики утомления. И главное — не переживайте так. У нас в Злом Лесу и не такие сказки головы сотрудников показывают. Вот ваш куратор, например… — на последней фразе видео прервалось и снова появился чат с Енотом.
«Ну вот, Слав, отдыхай, живи, восстанавливайся. Фальшивые купюры ликвидируй сам. Премию за отвагу Дядя Миша уже подписал на тебя, скоро придёт, как только адрес будет».
«Понял тебя, Енот, спасибо», — выдал я, вставая с лавки и идя к машине.
— С кем болтал? — спросила Ира.
— Кое-что уточнял по поводу фальшивых денег.
— А назад в салон за номером кое-кого ходил? — улыбнулась она.
— Ир, мне доктор сказал не волноваться, а ты начинаешь с ходу свои сцены ревности лепить. Ей-богу, ты же видела эту Свету, у неё же ничего своего? По сути, она один сплошной имплант. Она с тобой рядом не стоит.
— Главное, чтобы с тобой не лежала, — улыбнулась Ира, положив свою голову мне на плечо.
— Не будет, — заверил я её.
— Ой, этот чел, который нам дом обещал показать, мне пишет какую-то фигню.
— Ну-ка, покажи! — наклонился я к Ире, смотря на экран, на котором было написано действительно странное…
— Слав, он ебанутый какой-то… — и Ира показала мне текст на её телефоне.
«Скинь сиськи», — писал ей владелец дома.
— Может, нахуй его сразу послать? — спросила она.
— Зачем? — удивился я.
— В смысле зачем, Слав? Я теперь грудь показываю только тебе! — возмутилась она.
— С чего ты решила, что он тебе это написал? — уточнил я.
— А кому⁈ — спросила она с надрывом.
— Ошибся, может, человек. Но если просит — надо скидывать.
— Что⁈ — возмутилась она. — Ты серьёзно?
— Абсолютно. Фотай! — произнёс я, задирая свою футболку до горла и поворачиваясь к ней корпусом.
— Твои? — спросила Ира.
— Ну не твои же, — улыбнулся я.
Фото было сделано и отправлено.
— Он мне звонит! — воскликнула Ира.
— Не тебе. А мне — мои же сиськи, — ответил я, забирая у Иры телефон.