- Ты чья будешь дочка? Откуда и к кому приехала?
Интересуется один из них, тот что постарше, с длинной, седой бородой. Его голос - низкий, хрипловатый от курения, но в нем чувствуется стальная твердость. Пожимаю плечами.
- К отцу, из Москвы...
Переглянувшись, мужчины в один голос заявляют.
- Бахтияров Руслан твой отец?
Киваю головой….. Снова переглядки. В этих взглядах теперь промелькивает нечто иное - то ли сочувствие, то ли предостережение. Я чувствую неуловимое напряжение, как перед грозой, когда воздух словно зависает в ожидании молнии.- Поехали, доставлю к батюшке в лучшем виде.
Открывает дверь своей шестёрки, и я сажусь в машину. Старенькие сиденья, продавленные и потертые, обиты выцветшим дерматином. В салоне витает стойкий аромат бензина и дешевого освежителя воздуха. На приборной панели - ландышник и полуработающий спидометр. Водитель заводит двигатель, и машина вздрагивает, словно старый конь, готовый сорваться с места по первому слову. За окном мелькают тусклые огни города, и тревога все сильнее сжимает мое сердце.
- Вы адресом не ошиблись?
Спрашиваю минут двадцать спустя. Таксист, получивший с меня оплату, смотрит на меня словно на неразумное дитя. В его взгляде читается смесь снисходительности и легкого разочарования: мол, доверчивая ты слишком, девонька, для таких мест. Морщины вокруг глаз собираются в мелкую сетку, когда он ухмыляется одними уголками губ, будто знает что-то, чего не знаю я.
Огромный особняк из трёх этажей возвышался над забором. Огромным, кованым, с домофоном на калитке. В лучах уличного фонаря ковка сверкает холодным блеском, создавая впечатление мрачного величия.
Майская 10, Бахтияровы здесь живут.Спасибо...
Таксист не спешил уезжать. Да и я не особо торопилась к встрече с отцом. Подхожу к воротам, звоню. Из домофона слышится голос. Суровый, как зимний ветер, пронизывающий до костей. В нём нет ни тени приветливости, лишь холодный металл безразличия.
Да? Добрый вечер, я к Бахтияровым..
Начала я, но...
Мы не подаём и ничего не покупаем.Подождите! Я не.
Музыка в домофоне означала - разговор окончен... Ну, всё, приплыли... Поздний вечер. Я одна посреди чужого города... В горле пересохло, и слезы предательски подступают к глазам. Мне страшно. Обернулась. Водитель подмигивая пытается как-то сгладить ситуацию.
- Посидим, подождём.. дай Аллах откроют...собачек спустят...
Глава 2
«Мама, как же мне тебя не хватает! Любимая моя мамочка! Как бы ты поступила на моём месте??» - молчаливо страдала я, получив неизгладимое впечатление от встречи с отцом. Таксист принялся успокаивать меня, пытаясь уговорить поехать переночевать у его сестры. Его слова, пропитанные сердоболием, казались липкими и фальшивыми в свете уличных фонарей, отражавшихся в его очках. Но я привыкла никому не доверять. Тем более человеку которого вижу впервые в жизни.