— Могу я, — пожал плечами Джекс.

— Да хоть кто, — фыркнул Прол. — Был бы только в том смысл. Молите Единого, чтобы всё у нас получилось. Если выгорит, по очереди станем плавать.

— Без меня, — скривился Свен. — Я большой. Мне, что питья, что жратвы надо больше. И воду я не люблю. Лучше дохнуть в бою, чем на плоту загорать.

Дядька шутит. Хорошее настроение у него. И всё потому, что поверил в спасение. То, когда они двигались к неминуемой гибели, все были вечно хмурые, а после нашей недавней победы потихоньку начали оживать. Вот побьём послезавтра очередных гостей, глядишь и Прол улыбнётся. А то один ноет всё время, другой постоянно бурчит. Хоть бы Вода послала бы нам в этот раз кого послабее.

Ага, размечтался. Лечу сдутый ветром в ручей под хруст ломаемых папоротников. Они нас нашли! Как? Понятно как — дар у кого-то особый. Пришли со спины, незаметно подкравшись. Мы ждём их на том берегу, где протоптан, как и в прошлый раз, ложный след, а они, небось, даже к дереву не подходили, у которого туша зверя валяется. Весь наш план сходу муфру под хвост.

— Ааа!

Голос Джекса. Похоже, он всё. Живые так не орут.

— Вон ещё один! Урони его!

Земля вздрагивает. Без понятия, что за дар это был. Разбираться мне некогда. В воду падаю уже невидимкой. И вовремя. Рядом с ухом со свистом пролетает стрела и втыкается в растущее возле берега дерево.

— Видел⁈ Куда он исчез⁈

И тут же ещё один незнакомый мне голос:

— Вар! У нас невидимка! Глуши!

Наконец-то я вижу их. Оба в шкурах. Один в двадцати шагах от меня, другой чуть подальше. Бросаюсь к ближнему.

— Подожди! Две секунды! Дай добить! У меня тут здоровый!

Йок! В грудь Свена, схватившегося с вооружённым копьём чужаком, врезается здоровенная сосулька. Бездарь охает и валится на спину, отброшенный могучим ударом. А, где Прол? Прола нет. Я, похоже, последний. Сейчас я им…

— Можно! Я всё!

Что за… Только рукой замахнулся…

— Вот он!

Меня снова видно. К моей груди мчится копьё. Даже отбить его нечем. Я же с пустыми руками. Проклятый Душитель! Клинки мои тоже тю-тю. Резко прыгаю в сторону.

— Лови его! Это последний!

Ко мне сразу с трёх сторон бросаются вооружённые копьями мужики.

— Не последний! Четвёртый! Где-то пятый ещё!

Значит я точно последний. И что делать? Как, что? Драться дальше. Сдёргиваю с пояса метательный нож… И роняю его. Выпущенная кем-то стрела вошла аккурат под ключицу. Как больно…

— Ищем пятого! Он где-то здесь! Саба, слышишь его?

Я пытаюсь достать второй нож уже левой рукой.

— Как я его должен услышать? Вар глушь напустил.

В бок впивается вторая стрела.